```html
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
``` Del 1 År 2234: fusionsdrevne kurérer binder det ydre system sammen med en blændende hastighed på én procent af lysets hastighed. Terraformere på Mars er afhængige af kryo-beholdere med N₂, CO og CO₂, udvundet fra fjerne, kolde måner som Ariel. I skyggerne mellem kontrakter og patruljer afgør spørgsmålet om, hvem der tæller som "besætning", menneske eller maskine, hvem der får lov til at trække vejret i morgen. Zayn Jacksen sad ved det smalle skrivebord på sin kvarter på Ganymede-overgangsstationen, den slags sted, hvor væggene pressede sig tæt ind, og luften bar en svag metallisk smag, der aldrig helt forlod tungen. Han havde brugt det meste af morgenen på at sortere fragtbreve, den sædvanlige møje med at sikre sig, at de rigtige paller nåede de rigtige udposter, før nogen begyndte at skrige om mangel. Jobbet betalte stabilt, meget bedre end det fra hans ungdom – at tjene i BN-rumstyrken (hvad de fleste nu kaldte BN-flåden), og efter femten år med at hoppe mellem stationer var det det tætteste, han kom på en rutine. Skrivebordslampen summede, da strømmen skiftede, en lille irritation, han ikke længere hørte. Der bankede hårdt og utålmodigt på lugen. Han åbnede den og fandt Marcus stående der, tyndere end Zayn huskede, øjnene rødsprængte af for mange dage i et trangt transportfartøj. „Du ser forfærdelig ud,“ sagde Zayn og trådte til side. „Kom ind. Kaffen er laboratoriedyrket, men den er varm.“ Marcus satte sig i den ledige stol og tog imod kruset. Dampen duggede det ridsede polycarbonatvindue et øjeblik. Han tog en lang slurk, før han talte. „Jeg kom lige fra Ariel. Kachina-basen er færdig, hvis nogen ikke træder hurtigt ind.“ Ordene landede som en vægt i Zayns mellemgulv. Han satte sit eget krus ned og efterlod en bleg ring, hvor kondens møder støv. „Definér færdig.“ „Habitatet har lækager i tre sektioner. Trykdørene holder for nu, men pakningerne er smadrede. Produktionsanlægget er offline. Det, der skraber N₂, CO og CO₂ op fra overfladen og pakker det til forsendelse. Og massedriveren? Bøjet til helvede. Intet bliver sendt afsted fra den måne.“ Zayn lænede sig tilbage. Han kendte tallene, selvom han aldrig havde sat fod på Ariel. Det is var specielt. Lag af kuldioxid tykke nok til at skære i blokke, lommer af kulilte, der forblev frosne i kulden. For ikke at tale om alt det frosne nitrogen. Pakket rigtigt holdt stoffet drivhuse og brændselsceller kørende i halvdelen af hjul-habitaterne mellem her og det indre bælte. Mars-projektet havde også brug for det, plejede stadig atmosfæren som en stædig ild. Uden regelmæssige forsendelser snittede hele forsyningskæden over. „Hvem er chef derude nu?“ spurgte han. „Ingen med rygrad,“ svarede Marcus. „Besætningen holder stand, men de mangler alt. Mad, reservedele, endda basale reparationskits. Og der går snak. Sauli Balcoins sender beskeder fra sin gruppe nær Saturn. Siger, at basen er en tabt sag, og at hans folk kunne overtage kontrakten, rydde op på deres betingelser. Du ved, hvordan han opererer. Lave bud, sen levering, så virker han overrasket, når kvaliteten er skrald.“ Zayn havde krydset veje med Balcoins to gange før, en gang på en vand-is-aftale, der gik galt. Manden smilede meget og mente intet af det. „Så er der Uatobi Amupanda,“ tilføjede Marcus. „Besætning fra det namibiske konsortium, parkeret på en erobret klippe et par kredsløb derover. Bliver ved med at indgive krav om, at isrettighederne overlapper. Hver gang en forsendelse bliver forsinket, er han der og tilbyder at købe kontrakten billigt.“ Zayn gnubbede sig i nakken. Stationslysene flimrede, som de gjorde, når antennerne passerede gennem Jupiters skygge. Han tænkte på folkene på Ariel, håndfulden af menneskelige supervisorer og de hundredvis af robotter, der stod for transporten. Ledelsen behandlede maskinerne som engangsredskaber; sluk dem, hvis de fejlede, slet logfilerne, hent nye enheder. Menneskerne var ikke meget bedre stillet, de fleste af dem låst fast i lange kontrakter, der ædte bonusserne, før de ramte deres konti. „Jeg har stadig en vis indflydelse hos konsortiet tilbage på Luna,“ sagde Zayn. „De lytter, når jeg siger, at en rute er ved at bryde sammen. Jeg kan bede om tilladelse til at tage derud og overtage genopbygningen. Habitat, anlæg, driver, det hele.“ Marcus studerede ham. „Er du sikker? Ariel er en lang tur. Hvis Balcoins og Amupanda beslutter sig for at gøre det grimt, vil du være lige i midten.“ Zayn kiggede på fragtbrevet, der stadig lyste på hans skærm. Tal, deadlines, marginer. Alt sammen betød mindre end intet, hvis Kachina forblev mørklagt. Han havde brugt en karriere på at flytte forsyninger, så andre kunne leve. Måske var det tid til selv at reparere noget i stedet for at navigere uden om skaden. „Jeg ringer i aften,“ sagde han. „Fortæl besætningen, at de skal holde ud. Hjælp er på vej.“ Marcus rejste sig, allerede en halv skridt lettere. „Jeg giver ordet videre på den næste udgående tur. Bare… pas på dig selv, Zayn. De to spiller ikke fair.“ Efter at lugen var lukket, sad Zayn i stilheden. Stationen summede, stabil og ligeglad. Han kunne blive her, holde lav profil, lade systemet sortere sig selv, som det altid gjorde. Eller han kunne tage afsted. Han rakte ud efter kommunikationspanelet og tastede den direkte linje til månekontoret. På panelets glatte kant rørte hans ringfinger ved den svage rille, hvor en ring engang havde boet. Han stabiliserede sin hånd. Nogle valg træffer man, fordi det føles værre at gå væk end det besvær, der venter forude. ♦ ♦ ♦ En måned senere droppede transporten fra Ganymede Zayn ved kanten af Kachina-basen under Ariels svage dagslys. Overfladen strakte sig flad og grå, drysset med rimfrost, der fangede det fjerne sollys som spredt salt. Han trådte ud af rampen i en ny trykdragt, pakningerne hvæsede, da de lukkede. Nedstigningen føltes uhyggeligt let; Ariels naturlige tyngdekraft er 2,7% af Jordens. Uden hjælp ville et uforsigtigt skridt have sendt ham drivende i en lang, langsom bue over den iskolde skorpe. Dog summede dragtens interne induktionsspoler, reagerede med det lokale magnetfelt for at give en stabiliserende nedadgående trækkraft. Puderne under hvert landingssted var gennemsyret af begravede ferritgitre; træd af dem, og du vil hurtigt blive næsten vægtløs. Denne kunstige vægt bragte følelsen af tyngdekraft tættere på 10%, hvilket gav hans støvler lige nok greb til at holde fast i landingspladsen uden at han fløj væk ind i Uranuss himmel. Kulden ramte selv gennem lagene, en skarp påmindelse om, at de var nitten AU fra Solen, og ingen kom for at varme stedet op. En kvinde ventede ved luftsluse-lugen, hendes ansigtsplade dugget af den korte gåtur. Hun løftede en handskebeklædt hånd. „Jacksen? Jeg er Torres. Leder af driftsledelsen. Marcus sagde, du var på vej.“ Torres havde holdt Kachina sammen i årevis, mens konsortiet sultede det. „Kald mig Zayn.“ De bevægede sig gennem de dobbelte døre ind i habitatringen. Korridorlysene flimrede hvert par sekunder, en konstant påmindelse om, at nettet var et overspændingspåkørsel væk fra at stoppe. Torres tog sin hjelm af og rystede kort, mørkt hår ud, en sølvstribe fangede lyset. Linjer ved øjenkrogene fortalte om for mange dobbelte vagter og for lidt søvn. Hun lignede nogen, der havde lært at fortsætte længe efter, at komforten var løbet tør. „Hvor slemt er det egentlig?“ spurgte han. „Slemt nok til, at jeg næsten sagde til besætningen, at de skulle pakke sammen,“ sagde hun. „Opholdsrummene holder trykket, knap nok. To sektioner er afspærret, fordi ydervæggen tog mikrometeor-nedslag for år siden, og ingen reparerede dem ordentligt. Anlægget er værre. Halvdelen af skovlene er frosset fast. Pakkelinjen sidder fast med is, der ikke vil smelte uden ordentlige varmelegemer. Massedriverens skinne er vredet, som om nogen har været henover den med en brænder.“ De gik forbi opladningsstativer, hvor rækker af humanoide robotter stod ubevægelige, strømkabler løb ind i deres bryst. En enhed havde en revnet ansigtsplade og en manglende arm. Ingen havde flyttet den. En svag lugt af varm plastik og ozon hang over gulvet, duften af maskiner, der var blevet presset for hårdt. „Er det de eneste hænder, du har?“ spurgte Zayn. „Mest. Konsortiet sender nye enheder hver sjette måned, og behandler dem derefter som engangshandsker. Glitch én gang, og loggen bliver slettet, strømmen afbrudt, en ny leveret næste fragt. Mennesker, der er atten af os tilbage. Vi superviserer, underskriver fragtbreve, forhindrer robotterne i at falde ned i den samme krater to gange. Lønnen er anstændig, hvis du holder kontrakten ud, men bonusserne bliver konstant trukket fra til vedligeholdelsesoverskridelser.“ Zayn stoppede ved et viewport. Udenfor buede massedriver-sporet hen over is-sletten, dets magnetiske skinne vredet på midten som en brækket rygrad. „Det skete ikke ved et uheld.“ „Nej,“ sagde Torres. „Balcoins' folk var herude for to måneder siden på en høflighedsinspektion. De tog afsted den dag, skinnen knækkede. Amupandas besætning indgav et konkurrerende krav ugen efter. De lugter blod.“ Zayn følte vreden blusse op, den gamle rene slags, der kom, når et lille habitat blev snydt og betalte prisen. „Jeg kom ikke for at overdrage nøglerne. Månekontoret gav mig fuld bemyndigelse til at genopbygge. Habitat, anlæg, driver. Forsendelserne skal starte igen, ellers begynder Mars-turene at rationere N₂- og CO₂-beholdere. Hver forsinkelse koster liv dernede.“ Torres studerede ham et øjeblik. „Besætningen har snakket. Nogle vil have robotterne tildelt grundlæggende beslutningsrettigheder, mens vi genopbygger. Lad dem selv markere deres reparationer i stedet for at vente på, at et menneske bemærker det. Andre siger, at konsortiet vil trække alle kontrakter tilbage, hvis vi behandler maskiner som partnere.“ Han kiggede på de tavse stativer. Han tænkte på folk, der sled sig igennem tolv timers vagter, fordi der ikke var andre steder at tage hen. „Vi taler efter, at væggene er oppe,“ sagde han. „Lige nu skal basen trække vejret. Jeg vil gå omkredsen i aften, når lyset er lavt. Ingen meddelelser. Mig og en, du stoler på.“ „Så er det mig,“ sagde hun. „Jeg har en rover, der stadig drejer til venstre, når man beder den om det. Det tæller for noget herude.“ Deres øjne mødtes et øjeblik for længe. Ikke et løfte, bare en anerkendelse. Hun så først væk, et hurtigt smil forsvandt, så snart det dannedes. „Zayn,“ sagde hun og prøvede hans navn på tungen, „Balcoins vil ikke sende en høflig besked. Han vil sende noget, der ødelægger mere end en skinne.“ „Det ved jeg,“ sagde han. „Lad ham komme.“ De trådte ind i slusen sammen. Inde i slusen gik varmelegemerne i gang med en lav brummen. Torres tog sine handsker af og bøjede fingrene, vred sig, da varmen vendte tilbage. Zayn rakte hende en termisk pakke fra vægskabet. „Her. Bedre end at miste en fingerspids.“ Hun fnisede. „Er du altid så hensynsfuld, eller er det en måne til specielle lejligheder?“ Han trak på skuldrene. „Jeg har set for mange gode mennesker miste små ting, før store ting går galt.“ Torres lænede sig op ad skottet og betragtede ham et øjeblik. „Du taler som en, der ikke startede bag et skrivebord.“ „Det gjorde jeg ikke,“ sagde han. „Militær træning og derefter feltlogistik på Calisto ring-hab netværket, for år tilbage. Troede, jeg havde fortjent et roligere liv.“ „Hvordan gik det?“ Zayn tillod et sjældent halvt smil. „Spørg mig, når vi har repareret din base.“ Hendes latter var blød, ægte, ikke den sprøde lyd af folk, der levede af rationer og genbrugsluft. Hun rakte den tomme pakke tilbage. Deres fingre rørte hinanden, og ingen trak sig straks tilbage. „Ikke mange melder sig frivilligt til at gå mod problemer,“ sagde hun. „Ikke mange holder et sted som dette stående.“ Et hjerteslag føltes slusen varmere, end varmelegemerne kunne forklare. Så ryddede Torres sin hals. „Få noget søvn, Jacksen. I morgen begynder du at bryde mine arbejdsrutiner.“ Han nikkede. „I morgen.“ Basen rørte på sig som en krop, der vågnede fra en lang søvn. Zayn stod i det centrale knudepunkt med en slidt tablet og gennemgik reparationslisten, som Torres havde samlet. Luftrecirkulatorerne brummede højere, end de burde, men de kørte i det mindste. Han havde sovet tre timer i en lånt køje og vågnet med det samme billede i hovedet, som han havde båret med sig fra Ganymede: reparer habitatet, så folk kan trække vejret, så anlægget, så driveren, så de kan sende isen afsted. Torres rakte ham kaffe, der lugtede svagt nøddeagtigt, næsten nok til at maskere den genbrugte tang. „Besætningen er samlet. Atten mennesker, fire hundrede og tolv aktive robotter. Jeg fortalte dem, at du styrer det hele.“ Zayn trådte op på en hævet platform med udsigt over gulvet. Ansigter vendte opad, nogle håbefulde, andre på vagt. Robotterne stod i rækker, linser glødende blåt, ventende. Han holdt sin stemme jævn. „Førsteprioritet er ydervæggene. Lap alle lækager, forstærk trykdørene, få ringen lufttæt. Så går vi videre til anlægget. N₂, CO og CO₂ skovle, før pakning. Sidst retter vi massedriveren ud og sender beholdere mod Mars. De har brug for den gas til atmosfærisk balance. Hver uge, vi forbliver mørklagt, bremser det arbejdet der.“ En kraftig mand tæt på fronten, hænderne sorte af fedt, løftede en arm. „Navnet er Carver. Hvad med robotterne? De laver det tunge løft, men hvis en knækker en led ude på isen, slukker vi den og bestiller en ny. Ingen diagnosticering. Ingen reparationer. Konsortiet siger, det er billigere.“ Zayn havde forventet det. Han kastede et blik på maskinerne. „Jeg har læst kontrakterne. De er opført som udstyr. Samme som en boremaskine. Men udstyr bemærker ikke, når en pakning er ved at fejle og advarer besætningen. Vi har brug for enhver fordel, hvis Balcoins eller Amupanda gør dette sværere.“ Torres flyttede sig ved siden af ham. „Du taler om beslutningsrettigheder.“ „Jeg taler om at behandle dem som de partnere, de er, mens dette job varer,“ sagde Zayn. „De logger reparationer. De markerer problemer før katastrofer. Vi skriver det ind i de daglige ordrer. Konsortiet kan diskutere senere. Lige nu står basen.“ En lav mumlen løb gennem de mennesker. Nogle var enige, mens andre så utilpasse ud. Carver foldede armene. „Du gør det, og det næste forsyningsskib bringer måske ordrer om at trække enhver enhed tilbage og erstatte dem med modeller, der ikke taler igen.“ „Så tager vi os af det, når det kommer,“ sagde Zayn. „Hvis vi fortsætter med at behandle dem som skrot, er vi ikke bedre end de folk, der lod dette sted falde fra hinanden. Kollektivt ansvar. Det er sådan, vi bliver færdige.“ Zayn trådte ned, og besætningerne spredtes.

This story contains new, firsthand information uncovered by the writer.

Sometimes life is stranger than fiction…but not these stories. These stories are literally fiction. 

Read My Stories

Denne lyd er produceret på historiens originalsprog!

Slaget ved Ariel: Hvem skal tælle som en del af besætningen?

About Author

KOMMENTARER

HÆNG TAGS

DENNE ARTIKEL BLEV PRÆsenterET I

Related Stories

Meet ZexPRWire: HackerNoon’s Certified Business Blogging Partner

Meet Surfshark: HackerNoon Company of the Week

Meet Sentry: HackerNoon Company of the Week

Meet HubSpot: HackerNoon Company of the Week

Meet ZexPRWire: HackerNoon’s Certified Business Blogging Partner

Meet Surfshark: HackerNoon Company of the Week

Meet Sentry: HackerNoon Company of the Week

Meet HubSpot: HackerNoon Company of the Week

Light-Mode

Classic

Newspaper

Minty

Dark-Mode

Neon Noir

Minty

HN StartUps