```html ``` O ASASINATO DE ROGER ACKROYD - CENA EN FERNLY Asombrosas Historias de Superciencia Outubro de 2022, de Asombrosas Historias, forma parte da serie de publicacións de libros de HackerNoon. Podes saltar a calquera capítulo deste libro . aquí Asombrosas Historias de Superciencia Outubro de 2022: O ASASINATO DE ROGER ACKROYD - CENA EN FERNLY Por Agatha Christie Faltaban só uns minutos para as sete e media cando toquei o timbre da porta principal de Fernly Park. A porta abriuna con admirable promptitude Parker, o mordomo. A noite era tan fermosa que preferira vir andando. Entrei no grande e cadrado vestíbulo e Parker quitoume o abrigo. Nese momento, o secretario de Ackroyd, un rapaz agradable chamado Raymond, pasou polo vestíbulo de camiño ao estudo de Ackroyd, coas mans cheas de papeis. "Boas noites, doutor. Vén cear? Ou é unha chamada profesional?" O último foi unha alusión á miña maleta negra, que deixara sobre o arcón de carballo. Expliquei que esperaba unha chamada para un caso de parto en calquera momento, e por iso viña preparado para unha emerxencia. Raymond asentiu e seguiu o seu camiño, chamando por riba do ombreiro: "Vaia ao salón. Xa sabe o camiño. As damas baixarán en breve. Só teño que levar estes papeis ao señor Ackroyd e direille que está aquí." Coa aparición de Raymond, Parker retirouse, así que quedei só no vestíbulo. Axusteime a gravata, botei unha ollada nun gran espello que alí colgaba e crucei cara á porta 32 que estaba directamente fronte a min, que era, como sabía, a porta do salón. Notei, xusto cando estaba a xirar o mango, un son do interior: o peche dunha ventá, pensei. Anoteino, podo dicir, de forma bastante mecánica, sen darlle importancia nese momento. Abriín a porta e entrei. Ao facelo, case choco con Miss Russell, que estaba a saír. Ambos nos pedimos desculpas. Por primeira vez, atopeime avaliando á ama de chaves e pensando que muller tan fermosa debía ser algunha vez; de feito, ata onde chegaba, aínda o era. O seu pelo escuro non tiña mechóns grises e, cando tiña cor, como tiña nese momento, a severidade do seu aspecto non era tan aparente. Subconscientemente, pregunteime se estivera fóra, xa que respiraba con dificultade, coma se estivese correndo. "Máis ou menos, grazas, doutor. Teño que ir agora. A señora Ackroyd baixará en breve. Eu... só entrei aquí para ver se as flores estaban ben." Ela saíu rapidamente da sala. Paseei ata a 33 ventá, preguntándome pola súa evidente necesidade de xustificar a súa presenza na sala. Mentres o facía, vin o que, por suposto, podería ter sabido todo o tempo se me molestara en pensalo, a saber, que as ventás eran longas e francesas que abrían á terraza. O son que escoitara, polo tanto, non puido ser o dunha ventá pechándose. Só por aburrimento, e máis para distraer a miña mente de pensamentos dolorosos que por calquera outra razón, entretivenme intentando adiviñar que puido causar o son en cuestión. Carbón ao lume? Non, ese non era o tipo de ruído. Un caixón do bufete pechado? Non, tampouco. Entón, o meu ollo foi capturado polo que, creo, se chama unha mesa de prata, cuxa tapa se levanta, e a través do seu cristal pódese ver o contido. Achegueime a ela, estudando as cousas. Había unha ou dúas pezas de prata antiga, un zapato de bebé pertencente ao Rei Carlos I, unhas figuras chinesas de xade e unha cantidade considerable de artefactos e curiosidades africanas. Quendo examinar unha das figuras de xade máis de preto, levantei a tapa. Escooume dos dedos e caeu. Ao instante recoñecín o son que escoitara. Era esta mesma tapa da mesa pechándose suave e coidadosamente. Repetín a acción unha ou dúas veces para a miña propia satisfacción. Despois levantei a tapa para examinar máis de preto o contido. Aínda estaba inclinado sobre a mesa de prata aberta cando Flora Ackroyd entrou na sala. Bastantes persoas non queren a Flora Ackroyd, pero 34 ninguén pode deixar de admirala. E cos seus amigos pode ser moi encantadora. O primeiro que che chama a atención nela é a súa extraordinaria fermosura. Ten o auténtico pelo louro pálido escandinavo. Os seus ollos son azuis, azuis como as augas dun fiordo noruegués, e a súa pel é de crema e rosas. Ten ombreiros cadrados e varonís e cadrís lixeiras. E para un médico xaztado, é moi refrescante atopar tal saúde perfecta. Unha rapaza inglesa sinxela e directa; podo ser anticuado, pero creo que o xenuíno é moi difícil de superar. Flora uniuse a min xunto á mesa de prata e expresou dubidas cismáticas sobre se Carlos I de Inglaterra usara realmente o zapato de bebé. "E de todos os xeitos", continuou a señorita Flora, "todo este alboroto por cousas porque alguén as usou ou as levou pareceume unha tontería. Non as están a usar nin a levar agora. A pluma coa que George Eliot escribiu *O muíño sobre o Floss* —ese tipo de cousas— ben, é só unha pluma despois de todo. Se realmente che gusta George Eliot, por que non consegues *O muíño sobre o Floss* nunha edición barata e léelo." "Supoño que nunca lees cousas tan antigas e pasadas de moda, señorita Flora?" "Estase equivocado, doutor Sheppard. Encántame *O muíño sobre o Floss*." Agradoume escoitar iso. As cousas que as mozas len hoxe en día e que profesan gozar, positivamente médoan. "Aínda non me felicitou, doutor Sheppard", dixo Flora. "Non o escoitou?" Ela estendeu a man esquerda. No terceiro dedo tiña unha perla única exquisitamente montada. "Voume casar con Ralph, xa sabe", continuou. "O tío está moi contento. Mantéñame na familia, xa ve." Tomei ambas as mans súas. "Meu querido", dixen, "espero que sexas moi feliz." "Estamos comprometidos dende hai aproximadamente un mes", continuou Flora coa súa voz fría, "pero só se anunciou onte. O tío vai arranxar Cross-stones e dárnolo para vivir, e imos fingir que cultivamos. En realidade, cazaremos todo o inverno, iremos á cidade para a tempada e logo navegaremos. Encántame o mar. E, por suposto, interesareime moito polos asuntos da parroquia e asistirei a todas as Reunións de Madres." Nese momento, a señora Ackroyd entrou chirriando, chea de desculpas por chegar tarde. Teño que dicir que detesto á señora Ackroyd. É toda cadeas, dentes e ósos. Unha muller moi desagradable. Ten uns ollos pequenos e azuis de pedernal, e por moi xestosas que sexan as súas palabras, eses ollos sempre permanecen fríamente especulativos. Fun cara a ela, deixando a Flora xunto á ventá. Deume un puñado de nocelos e aneis variados para apertar, e comezou a falar volublemente. Escoitará sobre o compromiso de Flora? Tan axeitado en todos os sentidos. Os queridos mozos namoráronse á primeira vista. Un par tan perfecto, el tan escuro e ela tan clara. "Non podo dicirlle, meu querido doutor Sheppard, o alivio para o corazón dunha nai." A señora Ackroyd suspirou, un tributo ao seu corazón de nai, mentres os seus ollos permanecían observándome con astucia. "Estaba a pensar. Vostede é un vello amigo do querido Roger. Sabemos canto confía no seu xuízo. Tan difícil para min, na miña posición, como a viúva do pobre Cecil. Pero hai tantas cousas molestas, acordos, xa sabe, todo iso. Creo plenamente que Roger ten a intención de facer acordos para a querida Flora, pero, como vostede sabe, é só un *pouquiño* peculiar co diñeiro. Moi habitual, escoitei, entre homes que son capitáns da industria. Pregunteime, xa sabe, se podería *sondalo* sobre o tema? A Flora quere moito. Sentimos que é un vello amigo, aínda que só nos coñecemos dende hai algo máis de dous anos." A elocuencia da señora Ackroyd foi interrompida cando a porta do salón se abriu de novo. Alegreime da interrupción. Odio interferir nos asuntos dos demais, e non tiña a menor intención de falar con Ackroyd sobre os acordos de Flora. Nun momento máis, tiven que dicirlle á señora Ackroyd iso. "Coñece ao Major Blunt, non é así, doutor?" "Si, de feito", dixen. Moita xente coñece a Hector Blunt, polo menos de nome. Caceu máis animais salvaxes en lugares improbables que calquera home vivo, supoño. Cando o mencionas, a xente di: "Blunt, non quere dicir o home dos grandes xogos, verdade?" A súa amizade con Ackroyd sempre me intrigou un pouco. Os dous homes son tan totalmente dispares. Hector Blunt é quizais cinco anos máis novo que Ackroyd. Fixeron 37 amigos ao principio da súa vida, e aínda que os seus camiños se diverxiron, a amizade aínda perdura. Aproximadamente cada dous anos, Blunt pasa unha quincena en Fernly, e a cabeza dun inmenso animal, cunha asombrosa cantidade de cornos que che fixa cunha mirada vítrea tan pronto como entras pola porta principal, é un recordatorio permanente da amizade. Blunt entrara na sala agora co seu paso peculiar, deliberado pero lixeiro. É un home de estatura media, robusto e máis ben compacto. A súa cara é case cor de caoba e ten unha expresión particular. Ten ollos grises que dan a impresión de estar sempre observando algo que está a suceder moi lonxe. Fala pouco, e o que di é dito de forma entrecortada, coma se as palabras lle foran forzadas a saír de mala gana. Dixo agora: "Como está, Sheppard?", co seu habitual xeito abrupto, e despois quedou firmemente fronte á cheminea, mirando por riba das nosas cabezas coma se vise algo moi interesante sucedendo en Tombuctú. "Major Blunt", dixo Flora, "gustaríame que me contase sobre estas cousas africanas. Estou segura de que sabe que son todas." Escoitei describir a Hector Blunt como un misóxino, pero notei que se uniu a Flora á mesa de prata cunha actitude que se podería describir como presteza. Inclináronse sobre ela xuntos. Temía que a señora Ackroyd volvese falar de acordos, así que fixen algúns comentarios apresurados sobre o novo chícharo doce. Sabía que había un novo chícharo doce porque o *Daily Mail* mo dixera esa mañá. 38 A señora Ackroyd non sabe nada de xorticultura, pero é do tipo de muller á que lle gusta parecer ben informada sobre os temas do día, e ela tamén le o *Daily Mail*. Puidemos conversar con bastante intelixencia ata que Ackroyd e o seu secretario se nos uniron, e inmediatamente despois Parker anunciou a cea. O meu lugar á mesa era entre a señora Ackroyd e Flora. Blunt estaba ao outro lado da señora Ackroyd, e Geoffrey Raymond ao seu carón. A cea non foi un asunto alegre. Ackroyd estaba visiblemente preocupado. Parecía desgraçado e apenas comeu nada. A señora Ackroyd, Raymond e eu mantivemos a conversación. Flora parecía afectada pola depresión do seu tío, e Blunt volveu á súa habitual taciturnidade. Inmediatamente despois da cea, Ackroyd pasoume o brazo e levoume ao seu estudo. "Unha vez que tomemos café, non nos molestarán máis", explicou. "Díxenlle a Raymond que se asegurase de que non nos interrompesen." Estudeino tranquilamente sen parecer que o facía. Estaba claramente baixo a influencia dunha forte excitación. Durante un minuto ou dous paseou pola sala, despois, cando Parker entrou coa bandexa de café, afundiuse nunha poltrona fronte ao lume. O estudo era un apartamento confortable. As estanterías revestían unha parede. As cadeiras eran grandes e cubertas de coiro azul escuro. Unha mesa redonda estaba xunto á ventá e estaba cuberta de papeis ben etiquetados e arquivados. Nunha mesa redonda había varias revistas e xornais deportivos. "Tiven un regreso desa dor despois de comer ultimamente", comentou Ackroyd casualmente, mentres se servía café. "Tes que darme máis desa túa pastilla." Pareceume que estaba ansioso por transmitir a impresión de que a nosa conferencia era médica. Xoguei en consecuencia. "Iso pensei. Trouxen algunhas." "Bo home. Dámelas agora." "Están na miña maleta no vestíbulo. Irei buscalas." Ackroyd detívenme. "Non se moleste. Parker traeráaas. Trae a maleta do doutor, queres, Parker?" "Moi ben, señor." Parker retirouse. Mentres estaba a piques de falar, Ackroyd levantou a man. "Aínda non. Agarda. Non ves que estou nun estado de nervios que apenas podo conterme?" Iso víano con bastante claridade. E eu estaba moi intranquilo. Todo tipo de presentimentos asaltáronme. Ackroyd volveu falar case inmediatamente. "Asegúrate de que esa ventá estea pechada, queres?", preguntou. Algo sorprendido, levanteime e fun cara a ela. Non era unha ventá francesa, senón unha do tipo corredeira ordinario. As pesadas cortinas de veludo azul estaban corridas diante dela, pero a ventá en si estaba aberta por arriba. Parker volveu entrar na sala coa miña maleta mentres eu aínda estaba na ventá. "Todo está ben", dixen, regresando á sala. "Puxeches o pestillo?" "Si, si. Que che pasa, Ackroyd?" A porta acababa de pecharse detrás de Parker, ou non lle tería feito a pregunta. Ackroyd esperou un minuto antes de responder. "Estou no inferno", dixo lentamente, despois dun minuto. "Non, non te molestes con esas malditas pastillas. Só o dixen por Parker. Os servintes son moi curiosos. Ven aquí e senta. A porta tamén está pechada, non?" "Si. Ninguén pode oír; non esteas intranquilo." "Sheppard, ninguén sabe polo que pasei nas últimas vinte e catro horas. Se a casa dun home se derrubase sobre el, a miña fíxeno. Este asunto de Ralph é a gota que colma o vaso. Pero non falemos diso agora. É o outro, o outro...! Non sei que facer con iso. E teño que decidirme pronto." "Cal é o problema?" Ackroyd permaneceu en silencio un minuto ou dous. Parecía curiosamente reacio a comezar. Cando falou, a pregunta que fixo foi unha sorpresa completa. Foi o último que esperaba. "Sheppard, ti atendiches a Ashley Ferrars na súa última enfermidade, non si?" "Si, fixen." Parecía atopar aínda maior dificultade en formular a súa seguinte pregunta. "Nunca sospeitaches, algunha vez se che pasou pola cabeza, que... ben, que puido ser envelenado?" Estiven en silencio un minuto ou dous. Despois decidín que dicir. Roger Ackroyd non era Caroline. "Vou dicirlle a verdade", dixen. "Naquel momento non tiven ningunha sospeita, pero desde entón, ben, foi mera fala ociosa da miña irmá a que primeiro me puxo a idea na cabeza. Desde entón non podo sacala. Pero, ollo, non teño ningunha base para esa sospeita." "Foi *envelenado*", dixo Ackroyd. Falou cunha voz aburrida e pesada. "Por quen?", preguntei bruscamente. "A súa muller." "Como o sabes?" "Ela mesma díxomo." "Cando?" "Onte! Meu Deus! Onte! Parece hai dez anos." Agardei un minuto e despois continuou. "Entendes, Sheppard, que che digo isto en confianza. Non debe ir máis aló. Quero o teu consello; non podo levar todo o peso eu só. Como dixen agora mesmo, non sei que facer." "Podes contarme toda a historia?", dixen. "Aínda estou á escuras. Como chegou a señora Ferrars a facerte esta confesión?" "É así. Hai tres meses pedín á señora Ferrars que casase comigo. Ela negouse. Pedinllo de novo e ela aceptou, pero negouse a permitirme facer público o compromiso ata que pasase o seu ano de loito. Onte chameina, sinalei que xa pasara un ano e tres semanas dende a morte do seu marido, e que xa non habería máis obxeccións en facer da 42 propiedade pública o compromiso. Notara que estivera moi estraña nos seus xeitos dende hai uns días. Agora, de súpeto, sen o menor aviso, rompeu completamente. Ela, ela díxome todo. O seu odio polo seu bruto marido, o seu crecente amor por min, e os... os medios terribles que tomara. ¡Veneno! ¡Meu Deus! Foi asasinato a sangue frío." Vin a repulsión, o horror, na cara de Ackroyd. Así que a señora Ferrars debíuno ver. Ackroyd non é o tipo de gran amante que pode perdoalo todo por amor. É fundamentalmente un bo cidadán. Todo o que había de sólido, saudable e respectuoso da lei nel debeu volverse completamente contra ela nese momento de revelación. "Si", continuou, cunha voz baixa e monótona, "confesou todo. Parece que hai unha persoa que o soubo todo o tempo, que a estivo chantaxeando por enormes sumas. Foi a tensión diso o que a volveu tola." "Quen era o home?" De súpeto, ante os meus ollos, xurdiu a imaxe de Ralph Paton e a señora Ferrars lado a lado. As súas cabezas tan xuntas. Sentín un momento de ansiedade. E se, oh! pero iso era imposible. Lembrei a franqueza do saúdo de Ralph esa mesma tarde. Absurdo! "Ela non me diría o seu nome", dixo Ackroyd lentamente. "De feito, non dixo realmente que era un home. Pero por suposto..." "Por suposto", concordei. "Debía ser un home. E non tes ningunha sospeita?" Como resposta, Ackroyd chorou e baixou a cabeza entre as mans. "Non pode ser", dixo. "Estou tolo mesmo por pensar tal cousa. Non, nin sequera che vou admitir a salvaxe sospeita que se me pasou pola mente. Só che direi isto. Algo que dixo fixo pensar que a persoa en cuestión podería estar realmente entre o meu persoal, pero iso non pode ser. Debín malinterpretala." "Que lle dixo?", preguntei. "Que podo dicir? Ela viu, por suposto, o terrible shock que fora para min. E despois estaba a cuestión, cal era o meu deber nese asunto? Ela fixérame, xa ves, cómplice despois do feito. Ela viu todo iso, creo, máis rápido ca min. Eu estaba atordoado, xa sabes. Pediume vinte e catro horas, fíxome prometer que non faría nada ata que pasara ese tempo. E negouse firmemente a darme o nome do canalla que a chantaxeara. Supoño que tiña medo de que eu fose directamente a machucalo, e entón o xogo tería sido descoberto no que a ela respecta. Díxome que tería noticias súas antes de que pasaran vinte e catro horas. ¡Meu Deus! Xúrocho, Sheppard, que nunca se me ocorreu o que ía facer. ¡Suicidio! E eu leveina a iso." "Non, non", dixen. "Non te animes a unha visión esaxerada das cousas. A responsabilidade da súa morte non recae sobre ti." "A cuestión é, que fago agora? A pobre señora está morta. Por que desenterrar problemas pasados?" "Estou bastante de acordo contigo", dixen. "Pero hai outro punto. Como consigo ese canalla que a levou á morte, coma se o matase? Sabía do primeiro crime, e enganchouse a el coma un voitre obsceno. Ela pagou a pena. El vai saír impune?" "Entendo", dixen lentamente. "Queres cazar ao canalla? Implicará moita publicidade, xa sabes." "Si, penseino. Zigzaguei para adiante e para atrás na miña mente." "Estou de acordo contigo en que o vilán debería ser castigado, pero o custo debe ser calculado." Ackroyd levantouse e paseou. Preto del, volveu afundirse na cadeira. "Mire aquí, Sheppard, supoñamos que o deixamos así. Se non chega ningunha palabra dela, deixaremos que os mortos estean." "Que queres dicir con que che chegue unha palabra dela?", preguntei con curiosidade. "Teño a forte impresión de que en algún lugar ou dalgunha maneira deixou unha mensaxe para min, antes de irse. Non podo argumentar sobre iso, pero aí está." Neguei coa cabeza. "Non deixou ningunha carta nin palabra de ningún tipo. Preguntei." "Sheppard, estou convencido de que o fixo. E máis, teño a sensación de que ao elixir deliberadamente a morte, quería que todo saíse á luz, aínda que só fose para vingarse do home que a levou á desesperación. Creo que se puidera ver entón, díxome o seu nome e díxome que fose por el con todas as miñas forzas." Miroume. "Non cres nas impresións?" "Oh, si, creo que si, nun certo sentido. Se, como dis, chegase unha palabra dela..." Interrompinme. A porta abriuse sen ruído e Parker entrou cunha bandexa na que había algunhas cartas. "O correo da noite, señor", dixo, entregando a bandexa a Ackroyd. Despois recolleu as tazas de café e retirouse. A miña atención, desviada por un momento, volveu a Ackroyd. Estaba a mirar como un home petrificado unha longa sobre envelope azul. As outras cartas deixara que caesen ao chan. "*A súa escritura*", dixo nun susurro. "Debeu saír e enviala onte á noite, xusto antes de... antes de..." Rasgou o envelope e sacou un groso anexo. Entón mirou agudamente. "Estás seguro de que pechaches a ventá?", dixo. "Segurísimo", dixen, sorprendido. "Por que?" "Toda esta noite tiven unha estraña sensación de ser observado, espiado. Que é iso?" Xirou bruscamente. Eu tamén. Ambos tivemos a impresión de escoitar o pestillo da porta facer un lixeiro ruído. Fui cara a ela e abrínna. Non había ninguén alí. "Nervios", murmurou Ackroyd para si mesmo. Desdobrou as grosas follas de papel e leu en voz alta cunha voz baixa. "*Meu querido, meu queridísimo Roger,—Unha vida chama a outra vida. Vexo iso, vinno na túa cara esta tarde. Así que estou a tomar o único camiño que se me presenta. Déixolle a ti o castigo da persoa que fixo da miña vida un inferno na terra durante o último ano. Non quixen dicirlle o nome esta tarde, pero propoño escribirllo agora. Non teño fillos nin parentes próximos que se vaian a librar, así que non temas a publicidade. Se podes, Roger, meu queridísimo Roger, perdoa o mal que che quería facer, xa que cando chegou o momento, non puiden facelo despois de todo....*" Ackroyd, co dedo na folla para virala, fixo unha pausa. "Sheppard, perdoa, pero teño que ler isto so", dixo inestablemente. "Estaba destinado aos meus ollos, e só aos meus ollos." Puxo a carta no envelope e deixouna sobre a mesa. "Despois, cando estea só." "Non", chamei impulsivamente, "léao agora." Ackroyd miroume con certa sorpresa. "Pídenlle perdón", dixen, ruborizándome. "Non quero dicir que me lea en voz alta. Pero léano mentres aínda estou aquí." Ackroyd negou coa cabeza. "Non, prefiro esperar." Pero por algunha razón, escura para min mesmo, continuei instándoo. "Polo menos, le o nome do home", dixen. Agora Ackroyd é esencialmente teimudo. Canto máis o instas a facer algo, máis decidido está a non facelo. Todos os meus argumentos foron en van. A carta chegara ás nove menos vinte. Eran case as nove menos dez cando me fun, coa carta aínda sen ler. Dubidei coa man no pomode porta, mirando cara atrás e preguntándome se había algo que deixara sen facer. Non se me ocorreu nada. Cun movemento de cabeza saín e pechei a porta detrás de min. Sorprendeume ver a figura de Parker preto. Parecía avergoñado, e ocorríuseme que puido estar escoitando á porta. Que cara tan gorda, satisfeito e oleosa tiña o home, e seguro que había algo decididamente esquivo nos seus ollos. "O señor Ackroyd particularmente non quere ser molestado", dixen fríamente. "Díxome que cho dixese." "Correcto, señor. Eu... eu pensei que oín o timbre." Esta foi unha falsidade tan palpable que non me molestei en responder. Precedéndome ao vestíbulo, Parker axudoume a poñer o meu abrigo, e saín á noite. A lúa estaba nubrada e todo parecía moi escuro e silencioso. O reloxo da igrexa do pobo deu as nove cando pasei polos portóns da vivenda. Xirei á esquerda cara ao pobo e case choco cun home que viña en dirección contraria. "É este o camiño para Fernly Park, señor?", preguntou o estraño cunha voz rouca. Mireino. Levaba un chapeo baixado sobre os ollos e o colarinho do abrigo levantado. Puiden ver pouco ou nada da súa cara, pero parecía un mozo. A voz era ruda e sen educación. "Estes son os portóns da vivenda aquí", dixen. "Grazas, señor." Fixo unha pausa e logo engadiu, innecesariamente, "Son un estraño nestas partes, xa ve." Continuou, pasando polos portóns mentres eu volvía mirar para el. O curioso foi que a súa voz me lembrou a voz de alguén que coñecía, pero non podía pensar de quen. Dez minutos despois estaba na casa de novo. Caroline estaba chea de curiosidade por saber por que regresara tan cedo. Tiven que inventar un relato lixeiramente ficticio da noite para satisfacela, e tiven unha sensación intranquila de que ela vía a través do dispositivo transparente. Ás dez, levantámonos, bostecamos e suxerimos ir á cama. Caroline estivo de acordo. Era venres pola noite, e os venres pola noite dou corda aos reloxos. Fino como sempre, mentres Caroline se aseguraba de que os servintes pecharan ben a cociña. Eran as dez e cuarto cando subimos as escaleiras. Acababa de chegar ao cumio cando soou o teléfono no vestíbulo de abaixo. "Sra. Bates", dixo Caroline inmediatamente. "Máis ou menos", dixen con retranca. Corrin polas escaleiras, collín a miña maleta e metín nela uns vendaxes extra. "Parker chama por teléfono", gritei a Caroline, "dende Fernly. Acaban de atopar a Roger Ackroyd asasinado." Sobre a serie de libros de HackerNoon: Traémosche os libros de dominio público máis importantes, técnicos, científicos e perspicaces. Data de publicación: 2 de outubro de 2008, dende Este libro forma parte do dominio público. Asombrosas Historias. (2008). ASOMBROSA HISTORIAS DE SUPERCIENCIA, XULLO DE 2008. EUA. Proxecto Gutenberg. https://www.gutenberg.org/cache/epub/69087/pg69087-images.html Este libro electrónico é para uso de calquera persoa en calquera lugar sen custo e con case ningunha restrición. Podes copialo, regalalo ou reutilizalo baixo os termos da Licenza Project Gutenberg incluída con este libro electrónico ou en liña en , situado en . www.gutenberg.org https://www.gutenberg.org/policy/license.html
