Kopf, ich töte ihn. Zahl – nun, Zahl, und er wird nicht nur verstehen, wer ihn tot sehen will, sondern auch lernen, wie wenig er über echten Schmerz weiß. Aber ich werde es ihm beibringen.  Wenn ich fertig bin, wird es nichts anderes geben als seine Erfahrung, und es wird ein Moment kommen, in dem er zusammenbricht und mich anfleht, ihn fertig zu machen, und wie ein Bittsteller zu mir betet, seinem Allmächtigen, dem einzigen Richter seiner Erlösung und der einzigen Stimme der Vergebung. Ich werde mich taub stellen, weil ich nicht dafür bezahlt werde, zuzuhören.  Scheiße. Schon wieder Kopf. Verdammt. Schon wieder ein langweiliger Freitagabend. Drei Minuten Konzentration, drei Sekunden, um dem Kerl einen zu stechen und ihm Pater Pauls Geheimrezept in den Arsch zu rammen, und was soll ich dann den Rest des Abends machen? Wozu das ganze Training, wenn ich es nicht anwenden kann?  „Beim Münzwurf entscheidet Gott“, würde der schlaue alte Priester sagen. „Freue dich über den Segen, der dir verliehen wurde, um Gottes Willen zu erfüllen.“ Ich verstehe es nicht. Diese Bastarde haben den schlimmsten Tod verdient, aber Gott hat noch nie zugelassen, dass mir eine Zahl in die Hand fällt.  Es ist, als würde Er mich verarschen, als wäre es für Ihn ein verdammter Witz, mich aufzuziehen und dann die Frustration und Enttäuschung zu genießen, wenn diese verdammte Münze mich anlächelt.  Egal. Ich bin hier, er ist hier und wegen der Menge und der Musik wird ihn niemand schreien hören. Könnte genauso gut im Weltraum sein.  Während ich zwischen den Tänzern herumhüpfe und tanze, könnte ich vor lauter Aufmerksamkeit, die ich bekomme, unsichtbar sein. Er hingegen strahlt so viel Charisma aus, dass sogar Frauen mit Partner sich halb umdrehen und ihn aus den Augenwinkeln beobachten.  Vielleicht war es nicht ganz seine Entscheidung, ein Serienentführer, -vergewaltiger und -mörder zu werden. Vielleicht nutzt er nur die Gaben, die Gott ihm gegeben hat, so wie ich meine nutze, aber ich bezweifle, dass ich mit meinem Schicksal so glücklich bin wie er mit seinem – oder war.  Ich kann mich aber nicht beschweren. Ich verdiene ziemlich gut, reise in der ersten Klasse um die Welt und obwohl mein grüner Vatikanstadt-Pass nicht ganz so sicher ist wie der hellblaue der der Vereinten Nationen, bin ich für die nationalen Sicherheitsbehörden nicht so attraktiv wie sie.  Die Momente zwischen den Liedern ermöglichen es mir, unbemerkt zu nah heranzukommen, meine Spritze in ihrer Hülle unter meinem linken Ärmelaufschlag bereit. Einen Augenblick, nachdem der pulsierende Bass wiederkehrt, steche ich zu und tue dann so, als ob ich stolpere, und bewege mich gebückt, um meinen Weg zu verschleiern.  Sein Tod muss nicht bestätigt werden, da ich mir der alchemistischen Fachkompetenz des bösen Priesters so sicher bin, dass ich meine Langeweile am Freitagabend per SMS vertreiben kann – Doubleheader sind so seltene Ereignisse, dass ich meine Liste mit weniger als fünf Fingern abarbeiten könnte.  Mein Zeitfenster für die Mission ist kurz und ich muss mich zuerst umziehen und diese Kleidung entsorgen. Daher verschwende ich keine Zeit mit dem Warten auf einen Uber und winke das erste Taxi am Stand vor dem Club heran.  Ich habe noch nie ein Opfer in Frage gestellt und tue das auch jetzt nicht, aber ich kann mir ehrlich gesagt nicht vorstellen, was ein pubertierendes Mädchen getan haben könnte, um mich zu verdienen. Es ist spät genug, sie liegt wahrscheinlich im Bett und schläft, aber das ist mir egal.  Fünf Minuten, nachdem ich durch den Haupteingang des Hotels geschlendert bin, den Portier begrüßt und den Nachtschichtleiter angelächelt habe, verlasse ich das Hotel durch eine Seitentür, in Laufkleidung gekleidet und mit der Spritze in meiner Socke.  Die Taxifahrt in die Innenstadt geht schnell, und ich steige neben einem Park aus. Ich mache mich locker, bis das Taxi außer Sicht ist, und jogge dann ohne Eile zur Zieladresse. Zu dieser späten Stunde sind alle Geschäfte in der Nachbarschaft, an denen ich vorbeikomme, geschlossen – Cafés, gehobene Boutiquen, Salons, sogar ein kleines Versicherungsbüro.  Als ich „zu Hause“ ankomme, werde ich langsamer, halte inne und strecke mich auf dem Bürgersteig vor dem Haus, während ich meine Bewegungen dazu verwende, meine Werkzeuge zusammenzusuchen. Müde und zielstrebig steige ich die Vordertreppe hinauf.  Zwei Atemzüge und ich schließe in geübter Stille die Haustür hinter mir. Meine Mission erfordert weniger Beleuchtung, also schalte ich das Licht aus, sobald ich es erreiche. Ich bleibe im Schatten, ignoriere das Erdgeschoss und gehe nach oben. Ein kleiner Teil von mir ist dankbar für die Wand-zu-Wand-Beleuchtung, als ich den Treppenabsatz betrete, aber ein größerer Teil lächelt, als aus einer Nische Popmusik ertönt.  Ich werfe meine Münze wie angewiesen und überlasse Gott das letzte Wort. Mir stockt der Atem. Zahl. Was zur Hölle? Wieder Zahl. Und ein drittes Mal.  Also. Mir fallen zwei Dinge ein. Ich kann sie hier nicht quälen und ich muss sie irgendwie an einen sicheren Ort bringen. Ein Bild leuchtet in meinem Kopf auf – das Schild im Fenster des Versicherungsvertreters besagt, dass er das ganze Wochenende geschlossen war. Zur Not wird es reichen.  Ich brauche einen Koffer. Wieder die Treppe hinunter, das Erdgeschoss wieder ignorierend, denn Koffer werden im Keller gelagert. Ich wähle den größten und gehe denselben Weg zurück zum Zimmer des Mädchens.  Keines der Lichter wurde wieder eingeschaltet, es besteht also kein Bedarf an Kollateralopfern. Eine letzte Kontrolle.  Zahl. So sei es.  Ich öffne die Tür weit genug, um langsam hineinzugreifen und das Hauptlicht zu löschen. Ich nutze ihre Verwirrung, um zu ihr zu huschen, wo sie auf dem Bauch liegt und in ihr iPad vertieft ist. Ein Schlag mit dem Fingerknöchel auf ihre Schläfe genügt, um sie aus dem Schlaf zu reißen, und der Koffer ist groß genug. Aus einer Laune heraus werfe ich ihr iPad hinein.  Und hier kommt nun der riskanteste Teil. Ein Mann in Laufkleidung schleppt nicht oft einen großen Koffer durch die Nacht, aber auch hier genügt es, vorzugeben, ich sei entschlossen, um mich zu schützen.  Trixie Thorn wäre ohne meine Anweisungen zu einer großen Schönheit herangewachsen, aber ich binde sie so fest wie immer an den Tisch in der Personalküche. Ich stecke ihr ein Stück zerrissenes Geschirrtuch in den Mund und befestige es mit Klebeband. Das Einzige, was ich nicht tue, ist, ihren Pyjama aufzuschneiden. Nacktheit ist eine großartige psychologische Waffe, aber ich kann es einfach nicht tun.  Obwohl ich das letzte mit Ammoniak getränkte Handtuchstück unter der Spüle habe, zögere ich, sie zu wecken. Ich kann nicht sagen, warum. Also schaue ich sie an. Es ist sinnlos, aber vielleicht kann mir ihr iPad etwas sagen.  Titelbild von   auf  ZSun Fu Unsplash

Sometimes life is stranger than fiction…but not these stories. These stories are literally fiction. 

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Kopf und Zahl: Eine Geschichte von Zufall, Glauben und Moral – Teil 1

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