Pile et Face : Une histoire de hasard, de foi et de moralité - Partie 1

Pile, je le tue. Tails – eh bien, Tails et non seulement il comprend qui veut sa mort, mais il apprendra à quel point il en sait peu sur la vraie douleur. Mais je vais lui apprendre.

Quand j'aurai fini, il n'y aura rien au-delà de son expérience et il viendra un moment où il se brisera et me suppliera d'en finir avec lui, me prie comme un suppliant, son Tout-Puissant, juge singulier de sa rédemption et seule voix de le pardon. Je vais faire le sourd parce que je ne suis pas payé pour écouter.

Putain. Tête encore. Bon Dieu. Encore un vendredi soir ennuyeux. Trois minutes de concentration, trois secondes pour piquer le gars et lui plonger la recette secrète du père Paul dans le cul, et puis qu'est-ce que je suis censé faire pour le reste de la nuit ? A quoi servait toute cette formation si je ne peux pas l'utiliser ?

« Le tirage au sort permet à Dieu de décider », disait le vieux prêtre rusé. « Réjouissez-vous de la bénédiction qui vous est accordée pour que la Volonté de Dieu soit rendue possible. » Je ne comprends pas. Ces salauds méritaient de mourir de la pire des manières possibles, mais Dieu n'a jamais laissé une queue tourner dans ma paume.

C'est comme s'il se foutait de moi, comme si c'était une putain de blague pour lui de m'exciter et de savourer ensuite la frustration et la déception lorsque cette putain de pièce me sourit en retour.

Peu importe. Je suis là, il est là et entre la foule et la musique, personne ne l'entendra crier. Autant être dans l'espace.

En sautant et en sautillant parmi les danseurs, je pourrais être invisible malgré toute l'attention que je reçois. Lui, en revanche, dégage tellement de charisme que même les femmes avec des partenaires sont à moitié tournées pour le regarder du coin de l'œil.

Peut-être que devenir un kidnappeur-violeur-meurtrier en série n'était pas entièrement une question de choix. Peut-être qu'il utilise uniquement les dons que Dieu lui a donnés, tout comme j'utilise le mien, mais je doute que je sois aussi heureux de mon sort qu'il l'est – ou l'a été – du sien.

Rien à redire de ma part cependant. L'argent est plutôt bon, je voyage à travers le monde en première classe et même si mon passeport vert de la Cité du Vatican n'a peut-être pas le même statut d'évasion de prison que celui bleu clair des Nations Unies, je n'attire pas les bureaux de sécurité nationale. comme ils le font.

Les instants entre les chansons me permettent de fermer inaperçu, ma seringue prête dans son fourreau sous mon brassard gauche. Un instant après le retour des basses pulsées, je poignarde puis je fais semblant de trébucher, me penchant pour dissimuler mon itinéraire.

Pas besoin de confirmer sa mort, je suis donc sûr de l'expertise alchimique du prêtre maléfique, puis mon ennui du vendredi soir est racheté par SMS - les doubles en-têtes sont des événements suffisamment rares pour que j'épuiserais ma liste avec moins de cinq doigts.

Ma fenêtre de mission est courte et je dois d'abord me changer et me débarrasser de ces vêtements, je ne perds donc pas de temps à attendre un Uber et je signale le premier taxi de la station à l'extérieur du club.

Je n'ai jamais remis en question une cible et je ne le fais pas maintenant, mais je ne peux honnêtement pas comprendre ce qu'une fille pubère aurait pu faire pour me mériter. Il est assez tard, elle est probablement au lit, endormie, mais cela ne me dérange pas.

Cinq minutes après avoir franchi l'entrée principale de l'hôtel, après avoir salué le portier et souri au chef de nuit, je sors par une porte latérale en tenue de course, ma seringue nichée dans ma chaussette.

Le trajet en taxi vers le centre-ville est rapide et je descends à côté d'un parc. Je m'assouplis jusqu'à ce que le taxi soit hors de vue, puis je cours sans urgence vers l'adresse cible. À cette heure-ci, tous les commerces du quartier que je croise sont fermés : cafés, boutiques haut de gamme, salons et même un petit bureau d'assurance.

En ralentissant à mesure que j'arrive « à la maison », je fais une pause et m'étire sur le trottoir devant, utilisant mes mouvements pour rassembler mes outils. Avec un objectif fatigué, je monte les escaliers du devant.

Deux respirations et je ferme la porte d'entrée derrière moi dans un silence pratiqué. Ma mission nécessite moins d’éclairage, alors j’éteins les lumières lorsque j’arrive vers eux. Restant dans l'ombre, j'ignore le rez-de-chaussée et me dirige vers l'étage. Une petite partie de moi est reconnaissante du mur à mur lorsque je monte sur le palier, mais une plus grande partie sourit au son de la musique pop émergeant d'une alcôve.

En lançant ma pièce comme indiqué, en donnant à Dieu le dernier mot, mon souffle se coupe. Queues. C'est quoi ce bordel ? Encore pile. Et une troisième fois.

Donc. Deux choses me viennent à l'esprit. Je ne peux pas la torturer ici et j'ai besoin d'un moyen de la déplacer dans un endroit sûr. Une image s'éclaire dans ma tête : le panneau dans la vitrine de l'agent d'assurance indiquait qu'il était fermé tout le week-end. Cela fera l’affaire à la rigueur.

J'ai besoin d'une valise. Redescendez les escaliers en ignorant encore une fois le rez-de-chaussée, car les valises sont entreposées au sous-sol. Je choisis la plus grande et reviens sur mes pas jusqu'à la chambre des filles.

Aucune lumière n'a été rallumée, donc il n'y a pas d'appel aux victimes collatérales. Une dernière vérification.

Queues. Ainsi soit-il.

En ouvrant suffisamment la porte pour entrer lentement et éteindre la lumière principale, j'utilise sa confusion pour me précipiter vers l'endroit où elle est allongée sur le ventre, perdue dans son iPad. Un coup sur la tempe avec une jointure pliée suffit à lui faire perdre conscience, et la valise est amplement suffisante. Sur un coup de tête, je jette son iPad.

Voici donc la partie la plus risquée. Un homme en tenue de course ne transporte pas souvent une grosse valise pendant la nuit, mais une fois de plus, faire semblant d'avoir un but suffit à me protéger.

Trixie Thorn serait autrement devenue une grande beauté sans mes ordres, mais je l'attache à la table de la cuisine du personnel aussi solidement que je le fais toujours. Je mets un morceau de torchon déchiré dans sa bouche et le fixe avec du ruban adhésif. La seule chose que je ne fais pas, c'est de couper son pyjama. La nudité est une arme psychologique formidable, mais je n'y arrive tout simplement pas.

Même armé du morceau de serviette restant aspergé d'ammoniaque sous l'évier, j'hésite à la réveiller. Je ne peux pas dire pourquoi. Alors je l'étudie. C'est inutile, mais peut-être que son iPad peut me dire quelque chose.