L'histoire du dernier Trump

Boon, The Mind of the Race, The Wild Asses of the Devil et The Last Trump de HG Wells font partie de la série de livres HackerNoon. Vous pouvez sauter à n'importe quel chapitre de ce livre ici . L'histoire du dernier Trump

L'histoire du dernier Trump

§ 1

"Après cette guerre", a déclaré Wilkins, "après sa révélation d'horreurs, de gaspillage et de destruction, il est impossible que les gens tolèrent plus longtemps ce système de diplomatie, d'armement et d'agression nationale qui a amené cette catastrophe sur l'humanité. C'est la guerre qui mettra fin à la guerre.

"Osborn," dit Boon, "Osborn."

"Mais après tout ce que le monde a vu——!"

"Le monde ne voit pas", a déclaré Boon….

L'histoire de Boon sur le dernier atout pourrait bien venir après cela pour terminer mon livre. Il n'a pas été facile d'assembler les différentes parties de ce manuscrit. Il est écrit presque entièrement au crayon, et parfois l'écriture est si mauvaise qu'elle est presque illisible. Mais la voici enfin, aussi complète, je pense, que Boon voulait qu'elle soit. C'est son épitaphe sur son rêve de l'Esprit de la Race.

 § 2

L'histoire du dernier Trump

L'histoire du dernier atout commence au paradis et se termine dans toutes sortes d'endroits autour du monde….

Le ciel, vous devez le savoir, est un endroit bienveillant, et les bienheureux ne chantent pas éternellement Alléluia, quoi qu'on vous ait dit. Car eux aussi sont des créatures finies, et doivent être nourris de leur éternité en petits morceaux, comme on nourrit un poussin ou un enfant. Pour qu'il y ait des matins et des changements et de la fraîcheur, il est temps de conditionner leur vie. Et les enfants sont encore des enfants, gravement avides de jouer et toujours prêts pour de nouvelles choses ; ils ne sont que des enfants, mais bénis comme vous les voyez sur les photos sous les pieds négligents du Seigneur Dieu. Et l'un de ces enfants bénis se promenant dans un grenier - car le Ciel est, bien sûr, rempli des greniers les plus célestes, puisqu'il a des enfants - est tombé sur un certain nombre d'instruments rangés et a posé dessus ses petites mains potelées... .

Or, en effet, je ne peux pas dire quels étaient ces instruments, car cela serait envahir les mystères…. Mais il y en a une dont je peux parler, et c'était une grande trompette d'airain que le Seigneur Dieu avait faite quand Il a créé le monde - car le Seigneur Dieu termine toutes Ses oeuvres - pour qu'elle sonne quand le temps de notre Jugement arrivera. Et Il l'avait fait et l'avait laissé; c'était là, et tout était réglé exactement comme le déclare la Doctrine de la Prédestination. Et cet enfant béni conçut une de ces passions inexplicables de l'enfance pour sa douceur et son air cuivré, et il joua avec elle et essaya de la souffler, et la traîna avec lui hors du grenier dans les rues gaies et dorées, et, après de nombreuses errances agitées, à ceux créneaux célestes de cristal dont vous avez sans doute lu. Et là, l'enfant béni s'est mis à compter les étoiles, et a tout oublié de la Trompette à côté de lui jusqu'à ce qu'un mouvement de son coude l'envoie….

L'atout tomba, tournoyant pendant qu'il tombait, et pendant un jour ou deux, qui semblaient n'être que des moments au paradis, l'enfant béni regarda sa chute jusqu'à ce qu'il soit un petit grain de lumière scintillant….

Quand il a regardé une deuxième fois, l'atout avait disparu….

Je ne sais pas ce qui est arrivé à cet enfant quand enfin il était temps pour le Jour du Jugement et que cette trompette brillante a été manquée. Je sais que le Jour du Jugement est dépassé depuis longtemps, à cause de la méchanceté du monde ; Je pense que c'était peut-être en l'an 1000 lorsque le jour attendu aurait dû se lever et qu'il n'est jamais venu, mais je ne connais aucun autre détail céleste, car maintenant ma scène change pour les voies étroites de cette Terre….

Et le prologue au paradis se termine.

 § 3

Et maintenant, la scène est une petite boutique miteuse du marché calédonien, où des choses d'une inutilité incroyable guettent ceux qui recherchent un bon marché impossible. Dans la vitrine, comme si elle avait toujours été là et jamais ailleurs, se trouve une longue trompette de cuivre cabossée et décolorée qu'aucun acquéreur éventuel n'a jamais pu sonner. Les souris s'y abritent, et la poussière et les peluches s'y sont accumulées à la manière de ce monde. Le tenancier de la boutique est un très vieil homme, et il a acheté la boutique il y a longtemps, mais déjà cette trompette était là ; il n'a aucune idée d'où il vient, ni de son pays ou de son origine, ni rien à ce sujet. Mais une fois, dans un moment d'entreprise qui n'a mené à rien, il a décidé de l'appeler un Ancien châle de cérémonie, bien qu'il aurait dû savoir que quel que soit un châle, la dernière chose qu'il était susceptible d'être était une trompette, vu qu'ils sont toujours mentionnés ensemble. Et au-dessus étaient suspendus des concertinas, des mélodéons, des cornets, des flûtes et des orgues à bouche et tout ce fatras d'instruments de musique qui ravit le cœur des pauvres. Jusqu'au jour où deux jeunes hommes noircis de la grande usine automobile de Pansophist Road se sont tenus devant la fenêtre et se sont disputés.

Ils se sont disputés à propos de ces instruments en stock et de la façon dont vous faisiez sonner ces instruments, car ils aimaient la discussion, et l'un a affirmé et l'autre a nié qu'il pouvait faire sonner une note par chaque instrument de la place. Et l'argument est monté haut, et a conduit à un pari.

"En supposant, bien sûr, que l'instrument soit en ordre", a déclaré Hoskin, qui pariait qu'il le pouvait.

"C'est entendu", a déclaré Briggs.

Et puis ils ont appelé comme témoins certains d'autres jeunes hommes noirs et graisseux dans le même emploi, et après de nombreuses disputes et discussions qui ont duré tout l'après-midi, ils sont entrés chez le petit vieux marchand à propos de l'heure du thé, juste au moment où il mettait une lampe à pétrole aux yeux larmoyants et puante pour jeter une lumière défavorable sur sa fenêtre toujours très peu attrayante. Et après de grandes difficultés, ils se sont arrangés pour que, moyennant la somme d'un shilling, payée d'avance, Hoskin essaie chaque instrument du magasin que Briggs a choisi d'indiquer.

Et le procès a commencé.

Le troisième instrument sur lequel Briggs s'est appuyé pour le procès était l'étrange trompette qui se trouvait au bas de la fenêtre, la trompette que vous, qui avez lu l'Introduction, savez être la trompette du Dernier Atout. Et Hoskin a essayé et essayé encore, puis, soufflant désespérément, s'est fait mal aux oreilles. Mais il ne pouvait obtenir aucun son de la trompette. Puis il examina la trompette avec plus d'attention et découvrit les souris, les peluches et autres choses qu'il contenait, et a exigé qu'il soit nettoyé; et le vieux marchand, rien à redire, sachant qu'ils étaient habitués aux klaxons d'automobile et autres instruments semblables, accepta de les laisser le nettoyer à condition qu'ils le laissent briller. Ainsi, les jeunes hommes, après avoir fait un dépôt convenable (qui, comme vous l'apprendrez, a été bientôt confisqué), sont partis avec la trompette, proposant de la nettoyer le lendemain à l'usine et de la polir avec le poli pour laiton particulièrement excellent employé sur le klaxons klaxonnants de l'entreprise. Et c'est ce qu'ils ont fait, et Hoskin a essayé à nouveau.

Mais il a essayé en vain. Là-dessus s'éleva une grande dispute au sujet de la trompette, si elle était en ordre ou non, s'il était possible à n'importe qui d'en faire sonner. Car si ce n'est pas le cas, alors c'était clairement en dehors de la condition du pari.

D'autres parmi les jeunes hommes l'ont essayé, dont deux qui jouaient des instruments à vent dans un groupe et connaissaient la musique. Après leur propre échec, ils étaient fortement du côté de Hoskin et fortement contre Briggs, et la plupart des autres jeunes hommes étaient du même avis.

"Pas un peu", a déclaré Briggs, qui était un homme de ressources. " Je vais vous montrer qu'il peut être sonné."

Et prenant l'instrument à la main, il se dirigea vers un chalumeau à pied particulièrement puissant qui se dressait au fond de la cabane à outils. "Bon vieux Briggs !" dit l'un des autres jeunes hommes, et l'opinion se détourna.

Briggs a retiré le chalumeau de son soufflet et de son tube, puis a ajusté le tube très soigneusement à l'embouchure de la trompette. Puis, avec une grande délibération, il sortit un morceau de ficelle cirée d'abeilles d'un certain nombre d'autres contenus étranges et sales dans sa poche et attacha le tube à l'embout buccal. Et puis il a commencé à actionner la pédale du soufflet.

"Bon vieux Briggs !" dit celui qui l'avait admiré auparavant.

Et puis quelque chose d'incompréhensible s'est produit.

 Ce fut un éclair. Quoi que ce soit d'autre, ce fut un flash. Et un son qui semblait coïncider exactement avec le flash.

Ensuite, les jeunes hommes ont convenu que la trompette sonnerait en morceaux. Il a soufflé en morceaux et a disparu, et ils ont tous été jetés sur leurs visages - pas en arrière, notez-le, mais sur leurs visages - et Briggs a été abasourdi et effrayé. Les fenêtres de la remise à outils ont été brisées et les divers appareils et voitures autour ont été très déplacés, et aucune trace de la trompette n'a jamais été découverte .

Ce dernier particulier a beaucoup intrigué et perplexe le pauvre Briggs. Cela l'intriguait et le troublait d'autant plus qu'il avait eu une impression, si extraordinaire, si incroyable, qu'il n'avait jamais été capable de la décrire à une autre personne vivante. Mais son impression était la suivante : que l'éclair qui accompagnait le son venait, non de la trompette mais vers elle, qu'il la frappait et la prenait, et que sa forme était dans la ressemblance exacte d'une main et d'un bras de feu. .

 § 4

Et ce n'était pas tout, ce n'était pas la seule chose étrange dans la disparition de cette trompette cabossée. Il y avait autre chose, encore plus difficile à décrire, un effet comme si un instant quelque chose s'ouvrait….

Les jeunes hommes qui travaillaient avec Hoskin et Briggs avaient cette clarté d'esprit qui vient de la manipulation des machines, et ils ont tous ressenti cet autre chose indescriptible, comme si pendant un instant le monde n'était pas le monde, mais quelque chose d'éclairé et de merveilleux, de plus grand. ——

C'est ce qu'en a dit l'un d'eux.

"J'ai eu l'impression," dit-il, "juste une minute, comme si j'avais été soufflé jusqu'à Kingdom Come."

"C'est comme ça que ça m'a pris", a déclaré une autre. « 'Seigneur', dis-je, 'voilà le Jour du Jugement !' et puis là je m'étalais parmi les mouches..."

Mais aucun des autres ne sentait qu'il pouvait dire quelque chose de plus précis que cela.

 § 5

De plus, il y avait une tempête. Partout dans le monde, il y a eu une tempête qui a déconcerté la météorologie, un coup de vent qui a laissé l'atmosphère dans un état de balancement sauvage, des pluies, des tornades, des dépressions, des irrégularités pendant des semaines. Des nouvelles en sont venues de toutes les parties de la terre.

Dans toute la Chine, par exemple, cette terre de tombes chéries, il y eut une tempête de poussière, la poussière sauta dans l'air. Une sorte de tremblement de terre secoua l'Europe, un tremblement de terre qui semblait avoir à cœur les intérêts particuliers de M. Algernon Ashton ; partout, il craquait les mausolées et grelottait les pavés des cathédrales, balayait les plates-bandes des cimetières et renversait les pierres tombales. Un crématorium au Texas a explosé. La mer était grandement agité, et le magnifique port de Sydney, en Australie, a été vu jonché de requins flottant à l'envers dans une détresse manifeste….

Et partout dans le monde un son se fit entendre comme le son d'une trompette instantanément coupé court.

 § 6

Mais tout cela n'est que l'habillage superficiel de l'histoire. La réalité est quelque chose de différent. C'est ceci : qu'en un instant, et pour un instant, les morts ont vécu, et que tous ceux qui sont vivants dans le monde ont vu un instant le Seigneur Dieu et toutes ses puissances, ses armées d'anges et toute sa troupe regardant vers le bas. sur eux. Ils Le voyaient comme on le voit par un éclair dans les ténèbres, et aussitôt le monde redevient opaque, limité, mesquin, habituel. C'est la formidable réalité de cette histoire. De tels aperçus se sont déjà produits dans des cas individuels. Les Vies des saints en abondent. C'est un tel aperçu qui vint à Devindranath Tagore sur le ghat brûlant de Bénarès. Mais ce n'était pas une expérience individuelle mais mondiale ; le flash est venu à chacun. Il n'en fut pas toujours tout à fait de même, et c'est ainsi que le sceptique trouva ses démentis, quand bientôt une sorte de discussion éclata dans la presse obscure. Car celui-ci a témoigné qu'il semblait que "l'un se tenait très près de moi", et un autre a vu "toutes les armées du ciel flamber vers le trône".

Et il y en avait d'autres qui avaient une vision d'observateurs maussades, et d'autres qui imaginaient de grandes sentinelles devant une figure voilée, et quelqu'un qui ne ressentait rien de plus divin qu'une sensation de bonheur et de liberté comme on éprouve d'un soudain éclat de soleil dans le le printemps…. De sorte qu'on est forcé de croire qu'on a vu quelque chose de plus que merveilleusement merveilleux, quelque chose de tout à fait étrange, et que toutes ces choses diverses que les gens ont cru voir n'étaient que des interprétations tirées de leurs expériences et de leurs imaginations. C'était une lumière, c'était une beauté, c'était haut et solennel, il faisait paraître ce monde comme une transparence fragile….

Puis il avait disparu….

Et les gens se sont retrouvés avec la question de ce qu'ils avaient vu, et à quel point cela importait.

 § sept

Une petite vieille dame était assise près du feu dans un petit salon de West Kensington. Son chat était sur ses genoux, ses lunettes étaient sur son nez ; elle lisait le journal du matin, et à côté d'elle, sur une petite table d'appoint, son thé et un muffin beurré. Elle avait fini les crimes et elle lisait sur la famille royale. Quand elle eut lu tout ce qu'il y avait à lire sur la famille royale, elle posa le papier, posa le chat sur le tapis de cheminée et se tourna vers son thé. Elle avait versé sa première tasse et elle venait de prendre un quart de muffin quand l'atout et le flash sont venus. Pendant sa durée instantanée, elle est restée immobile avec le quart de muffin à mi-chemin de sa bouche. Puis, très lentement, elle posa le morceau.

 "Maintenant, qu'est-ce que c'était?" dit-elle.

Elle a examiné le chat, mais le chat était assez calme. Puis elle regarda très, très attentivement sa lampe. C'était une lampe de sûreté brevetée, et elle s'était toujours très bien comportée. Puis elle regarda la fenêtre, mais les rideaux étaient tirés et tout était en ordre.

« On pourrait penser que j'allais être malade », dit-elle, et elle reprit son toast.

 § 8

Non loin de cette vieille dame, pas plus de trois quarts de mile au plus, était assis M. Parchester dans son luxueux bureau, écrivant un sermon parfaitement beau et soutenant sur le besoin de foi en Dieu. C'était un prédicateur beau, sérieux et moderne, il était recteur d'une de nos grandes églises du West End, et il avait amassé une grande congrégation à la mode. Chaque dimanche, et à des intervalles convenables au cours de la semaine, il luttait contre le matérialisme moderne, l'éducation scientifique, le puritanisme excessif, le pragmatisme, le doute, la légèreté, l'individualisme égoïste, l'assouplissement des lois sur le divorce, tous les maux de notre temps - et tout ce qui était impopulaire. Il croyait tout simplement, il dit, dans toutes les choses anciennes, simples et bienveillantes. Il avait le visage d'un saint, mais il avait rendu cela généralement acceptable en lui faisant pousser des moustaches latérales. Et rien ne pouvait dompter la beauté de sa voix.

Il était un énorme atout dans la vie spirituelle de la métropole - pour ne pas lui donner un nom plus dur - et ses périodes fluides avaient redonné foi et courage à beaucoup de pauvres âmes planant au bord du fleuve sombre de la pensée….

Et tout comme les belles jeunes filles chrétiennes ont joué un rôle merveilleux dans les derniers jours de Pompéi, en gagnant les fiers cœurs romains à une foi haïe et méprisée, de même les gestes naturellement gracieux de M. Parchester et sa voix simple et mélodieuse de trompette ont reconquis des dizaines de nos femmes riches à moitié païennes à la fréquentation de l'église et au travail social dont son église était le centre….

Et maintenant, à la lumière d'une lampe électrique délicieusement ombragée, il écrivait ce sermon de croyance tranquille et confiante (avec des coups durs occasionnels, des dards parfaits en fait, à l'incrédulité actuelle et aux dirigeants rivaux d'opinion) dans la foi simple et divine de nos pères….

Quand est venu cet atout tronqué et cette vision….

 § 9

De toutes les multitudes innombrables qui, pendant une fraction infinitésimale de seconde, ont eu cet aperçu de la Divinité, aucune n'a été aussi vide et profondément étonnée que M. Parchester. Car – c'est peut-être à cause de sa nature subtilement spirituelle – il a vu et il a cru. Il laissa tomber sa plume et la laissa rouler sur son manuscrit, il resta assis abasourdi, chaque goutte de sang s'enfuit de son visage et ses lèvres et ses yeux se dilatèrent.

Alors qu'il venait d'écrire et de discuter de Dieu, il y avait Dieu !

Le rideau avait été arraché un instant ; il était retombé ; mais son esprit avait pris une impression photographique de tout ce qu'il avait vu, les présences graves, la hiérarchie, le rayonnement, le vaste concours, les yeux terribles et doux. Il le sentait, comme si la vision continuait encore, derrière les étagères, derrière le mur peint et la fenêtre aux rideaux : maintenant encore, il y avait un jugement !

Pendant assez longtemps, il resta assis, incapable d'autrement que d'appréhender cette réalisation suprême. Ses mains étaient mollement tendues sur le bureau devant lui. Et puis, très lentement, ses yeux fixes revinrent aux choses immédiates et tombèrent sur le manuscrit épars auquel il s'était occupé. Il lut une phrase inachevée et recouvra lentement son intention. Ce faisant, une photo de sa congrégation lui est venue telle qu'il l'a vue de la chaire lors de son sermon du soir, comme il avait l'intention de la voir le dimanche soir qui était proche, avec Lady Rupert dans sa séance et Lady Blex. dans la sienne et Mme Munbridge, la riche et à sa manière juive très séduisante Mme Munbridge, les courant de près dans son adoration, et chacun avec un ou deux amis qu'ils avaient amenés pour l'adorer, et derrière eux les Hexham et les Wassingham et derrière eux d'autres et d'autres et d'autres, des rangs et des rangs de gens, et les galeries de chaque côté remplies d'adorateurs d'une classe moins dominante, et le grand orgue et son chœur magnifique attendant de le soutenir et de le compléter, et le grand autel à sa gauche, et la belle nouvelle Lady Chapel, réalisée par Roger Fry et Wyndham Lewis et toutes les dernières personnes en art, à droite. Il pensa à la multitude qui écoutait, vue à travers la brume des milliers de bougies électriques, et comment il avait planifié les paragraphes de son discours pour que les notes de sa belle voix flottent lentement, comme des feuilles d'or en automne, dans le tarn lisse. de leur silence, mot par mot, phrase par phrase, jusqu'à ce qu'il parvienne à...

"Maintenant à Dieu le Père, Dieu le Fils..."

Et tout le temps, il savait que Lady Blex observerait son visage et que Mme Munbridge, penchant un peu en avant ses gracieuses épaules, observerait son visage….

Beaucoup de gens regardaient son visage.

 Toutes sortes de personnes venaient parfois aux services de M. Parchester. Une fois, on a dit que M. Balfour était venu. Juste pour l'entendre. Après ses sermons, les personnes les plus étranges venaient se confesser dans la salle de réception magnifiquement meublée au-delà de la sacristie. Toutes sortes de gens. Une ou deux fois, il avait demandé aux gens de venir l'écouter ; et l'une d'elles était une très belle femme. Et souvent, il avait rêvé des gens qui pourraient venir : des gens éminents, des gens influents, des gens remarquables. Mais jamais auparavant il n'était venu à l'esprit de M. Parchester que, un peu caché du reste de la congrégation, derrière le mince voile de ce monde matériel, il y avait un autre auditorium. Et que Dieu aussi, Dieu aussi, a regardé son visage.

Et l'a regardé de bout en bout.

La terreur s'empara de M. Parchester.

Il se leva, comme si la Divinité était entrée dans la pièce avant lui. Il tremblait. Il se sentait frappé et sur le point d'être frappé.

Il comprit qu'il était sans espoir de essayer de cacher ce qu'il avait écrit, ce qu'il avait pensé, l'égoïsme immonde qu'il était devenu.

« Je ne savais pas, dit-il enfin.

Le claquement de la porte derrière lui l'avertit qu'il n'était pas seul. Il se retourna et vit Miss Skelton, sa dactylographe, car c'était son heure de venir chercher son manuscrit et de le recopier dans le type spécialement lisible qu'il utilisait. Pendant un moment, il la dévisagea étrangement.

Elle le regarda avec ses yeux profonds et adorateurs. « Suis-je trop tôt, monsieur ? demanda-t-elle de sa voix lente et malheureuse, et paraissait préparée à un départ silencieux.

Il n'a pas répondu immédiatement. Puis il dit : « Mademoiselle Skelton, le jugement de Dieu est proche !

Et voyant qu'elle restait perplexe, il dit :

"Miss Skelton, comment pouvez-vous vous attendre à ce que je continue à jouer et à dire ce Tosh alors que l'épée de vérité est suspendue au-dessus de nous ?"

Quelque chose sur son visage lui fit poser une question.

 « Avez -vous vu quelque chose ? » Il a demandé.

"Je pensais que c'était parce que je me frottais les yeux."

« Alors, en effet, il y a un Dieu ! Et Il nous regarde maintenant. Et tout cela autour de nous, cette chambre pécheresse, ce costume insensé, cette vie absurde de prétention blasphématoire... !"

Il s'arrêta net, avec une sorte d'horreur sur le visage.

D'un geste désespéré, il se précipita vers elle. Il parut les yeux hagards sur le palier devant son valet de chambre, qui portait à l'étage un seau de charbon.

« Brompton, dit-il, qu'est-ce que tu fais ?

"Charbon, monsieur."

« Pose-le, mec ! il a dit. « N'es-tu pas une âme immortelle ? Dieu est là ! Aussi proche que ma main ! Se repentir! Tournez-vous vers Lui ! Le Royaume des Cieux est proche !

 § dix

Maintenant, si vous êtes un policier perplexe devant une collision soudaine et inexplicable entre un taxi et un standard électrique, compliquée par un éclair aveuglant et un son comme un atout abrégé d'un klaxon d'automobile, vous ne voulez pas être dérangé par un monsieur de bureau sans chapeau se précipitant soudain hors d'une belle maison privée et vous disant que "le Royaume des Cieux est proche!" Vous êtes respectueux envers lui parce que c'est le devoir d'un policier d'être respectueux envers les Messieurs, mais vous lui dites : « Désolé, je ne peux pas m'occuper de ça maintenant, monsieur. Une chose à la fois. J'ai ce petit accident à régler. Et s'il persiste à danser autour de la foule qui se rassemble et à revenir sur vous, vous dites : « Je crains de devoir vous demander simplement de vous éloigner d'ici, monsieur. Vous n'êtes pas un 'elp, monsieur. Et si, d'un autre côté, vous êtes un clerc bien formé, qui connaît son chemin dans le monde, vous ne continuez pas à harceler un policier de service après qu'il a dit cela, même si vous pensez que Dieu regarde vous et le jugement est à portée de main. Vous vous détournez et vous continuez, un peu mouillé, à la recherche de quelqu'un d'autre plus susceptible de prêter attention à vos formidables nouvelles.

Et c'est ce qui est arrivé au révérend M. Parchester.

Il a connu une curieuse petite récession de confiance. Il passa devant un certain nombre de personnes sans rien dire de plus, et la personne suivante qu'il aborda fut une marchande de fleurs assise près de son panier au coin de Chexington Square. Elle ne put l'arrêter aussitôt lorsqu'il se mit à lui parler car elle était en train d'attacher un gros paquet de chrysanthèmes blancs et avait un bout de ficelle derrière les dents. Et elle fille qui se tenait à côté d'elle était le genre de fille qui ne dirait pas "Bo!" à une oie.

« Savez-vous, ma bonne femme, dit M. Parchester, que pendant que nous, pauvres créatures de la terre, vaquons ici à nos pauvres affaires, tandis que nous péchons, commettons des erreurs et suivons toutes sortes de buts vils, près de nous, au-dessus de nous, Autour de nous, nous observant, nous jugeant, Dieu et ses saints anges sont-ils ? J'ai eu une vision, et je ne suis pas le seul. j'ai vu . Nous sommes dans le Royaume des Cieux maintenant et ici, et le Jugement est tout autour de nous maintenant ! Vous n'avez rien vu ? Pas de lumière? Pas de son? Pas d'avertissement?"

A ce moment, la vieille marchande de fleurs avait terminé son bouquet et pouvait parler. "Je l'ai vu", dit-elle. "Et Mary... elle l'a vu."

"Bien?" dit M. Parchester.

« Mais, Seigneur ! Ça ne veut rien dire !" dit le vieux marchand de fleurs.

 § 11

À cela, une sorte de frisson tomba sur M. Parchester. Il traversa Chexington Square par sa propre inertie.

Il était toujours à peu près aussi sûr d'avoir vu Dieu qu'il l'avait été dans son bureau, mais maintenant il n'était plus sûr que le monde croirait qu'il l'avait vu. Il sentait peut-être que cette idée de se précipiter pour prévenir les gens était précipitée et déconseillée. Après tout, un prêtre dans l'Église d'Angleterre n'est qu'une unité dans une grande machine ; et dans une crise spirituelle mondiale, ce devrait être la tâche de cette grande machine d'agir comme un seul corps résolu. Ce cri isolé dans la rue était indigne d'un prêtre consacré. C'était une chose dissidente à faire. Un hurlement individualiste vulgaire. Il pensa soudain qu'il irait le dire à son évêque, le grand évêque Wampach. Il appela un taxi et en moins d'une demi-heure il se trouva en présence de son commandant. Ce fut une entrevue extraordinairement difficile et douloureuse….

Vous voyez, croyait M. Parchester. L'évêque l'impressionna d'être assez furieusement résolu à ne pas croire. Et pour la première fois de sa carrière, M. Parchester réalisa combien d'hostilité jalouse un beau prédicateur, fluide et populaire, pouvait susciter dans l'esprit de la hiérarchie. Ce n'était pas, selon lui, une conversation. C'était comme se jeter dans l'enclos d'un taureau qui a longtemps été anxieux d'encorner un.

« Inévitablement, dit l'évêque, cette théâtralité, cette affaire de star-turn, avec ses excitations spirituelles extrêmes, ses crises d'âme exagérées et tout le reste, conduit à un tel effondrement que vous afflige. Inévitablement! Tu as été au moins sage de venir me voir. Je peux voir que vous n'êtes qu'au début de vos ennuis, que déjà dans votre esprit de nouvelles hallucinations se rassemblent pour vous submerger, voix, charges et missions spéciales, révélations étranges…. Je voudrais avoir le pouvoir de te suspendre tout de suite, de t'envoyer en retraite..."

M. Parchester fit un violent effort pour se contrôler. "Mais je vous dis," dit-il, "que j'ai vu Dieu!" Il ajouta, comme pour se rassurer : « Plus clairement, plus certainement, que je ne vous vois.

"Bien sûr," dit l'évêque, "c'est ainsi que de nouvelles sectes étranges naissent; c'est ainsi que les faux prophètes sortent du sein de l'Église. Des hommes libres d'esprit et excitables de votre trempe..."

M. Parchester, à son propre étonnement, fondit en larmes. « Mais je vous le dis, pleura-t-il, il est ici. J'ai vu. Je sais."

« Ne dis pas de telles bêtises ! dit l'évêque. "Il n'y a personne ici à part toi et moi !"

M. Parchester a protesté. "Mais," protesta-t-il, "Il est omniprésent."

 L'évêque réprima une expression d'impatience. « Il est caractéristique de votre état », dit-il, « que vous ne puissiez pas faire la distinction entre un fait et une vérité spirituelle…. Maintenant, écoutez-moi. Si vous tenez à votre santé mentale, à votre décence publique et à la discipline de l'Église, rentrez directement chez vous et allez vous coucher. Faites venir Broadhays, qui vous prescrira un sédatif sûr. Et lisez quelque chose d'apaisant, de gracieux et de purifiant. Pour ma part, je serais disposé à recommander la "Vie de saint François d'Assise".

 § 12

Malheureusement, M. Parchester n'est pas rentré chez lui. Il sortit de la résidence de l'évêque stupéfait et émerveillé, et soudain sur sa désolation vint la pensée de Mme Munbridge….

Elle comprendrait….

Il a été montré jusqu'à son propre petit salon. Elle était déjà montée dans sa chambre pour s'habiller, mais lorsqu'elle apprit qu'il avait appelé et qu'il désirait ardemment la voir, elle enfila une belle robe de thé ample et déshabillée et se précipita vers lui. Il a essayé de tout lui dire, mais elle n'arrêtait pas de dire « Là ! là!" Elle était sûre qu'il voulait une tasse de thé, il avait l'air si pâle et épuisé. Elle sonna pour faire rapporter l'équipage du thé ; elle a mis le cher saint dans un fauteuil par le feu; elle l'entoura de coussins et le servit. Et lorsqu'elle a commencé à comprendre en partie ce qu'il avait vécu, elle s'est soudain rendu compte qu'elle aussi l'avait vécu. Cette vision avait été une onde cérébrale entre leurs deux cerveaux liés et sympathiques. Et cette pensée brillait en elle alors qu'elle préparait son thé de ses propres mains. Il avait pleuré ! Avec quelle tendresse il ressentait toutes ces choses ! Il était plus sensible qu'une femme. Quelle folie d'avoir attendu la compréhension de l'évêque ! Mais c'était exactement comme sa non-mondanité. Il n'était pas apte à prendre soin de lui-même. Une vague de tendresse l'emporta. "Voilà votre thé !" dit-elle, penchée sur lui, et pleinement consciente de sa chaleur et de sa douceur parfumées, et soudain, elle ne put jamais expliquer pourquoi elle était ainsi, elle fut émue de l'embrasser sur le front….

Combien indescriptible est le réconfort d'une amie au cœur sincère ! La sécurité de celui-ci! La consolation !…

 Vers sept heures et demie ce soir-là, M. Parchester rentra chez lui et Brompton le fit entrer. Brompton a été soulagé de trouver son employeur à nouveau tout à fait restauré et ordinaire. « Brompton, dit M. Parchester, je n'aurai pas le dîner habituel ce soir. Une seule côtelette de mouton et un de ces quarts de bouteille de Perrier Jouet sur un plateau de mon bureau. Je devrai terminer mon sermon ce soir.

(Et il avait promis à Mme Munbridge qu'il prêcherait ce sermon spécialement pour elle.)

 § 13

Et comme il en était avec M. Parchester et Brompton et Mme Munbridge, et le chauffeur de taxi et le policier et la petite vieille dame et les mécaniciens automobiles et le secrétaire de M. Parchester et l'évêque, il en était de même avec tout le reste de la monde. Si une chose est suffisamment étrange et grande, personne ne la percevra. Les hommes continueront à suivre leurs propres voies même si quelqu'un est ressuscité des morts pour leur dire que le Royaume des Cieux était proche, même si le Royaume lui-même et toute sa gloire sont devenus visibles, aveuglant leurs yeux. Eux et leurs voies ne font qu'un. Les hommes continueront leur chemin comme les lapins continueront de paître dans leurs clapiers à moins de cent mètres d'une batterie d'artillerie. Car les lapins sont des lapins, et faits pour manger et se reproduire, et les hommes sont des êtres humains et des créatures d'habitudes, de coutumes et de préjugés ; et ce qui les a faits, ce qui les jugera, ce qui les détruira - ils peuvent parfois y tourner les yeux comme les lapins jetteront un coup d'œil sur la commotion des armes à feu, mais cela ne les empêchera jamais de manger leur laitue et de renifler après leur fait….

 § 14

Il y avait quelque chose de mauvaise humeur même dans l'écriture de la dernière histoire de Boon, l'histoire du dernier atout.

Bien sûr, je vois exactement ce que veut dire Boon dans ce fragment.

Les détresses de la guerre avaient pour un temps brisé sa foi dans l'Esprit de la Race, et ainsi il se moqua de l'idée que sous n'importe quelle sorte de menace ou d'avertissement quel qu'il soit, l'esprit des hommes peut sortir des sillons dans lesquels ils courent. Et pourtant, dans des humeurs plus heureuses, c'était sa propre idée, et ma croyance en cela venait de lui. Qu'il doive, dans sa maladie, renoncer à cette confiance salvatrice qu'il pouvait me donner, et qu'il doive mourir avant que son courage ne revienne, cela semble faire partie de l'inexplicable tragédie de la vie. Car clairement cette fin de l'Histoire du Dernier Trump est forcée et fausse, est injuste envers la vie. Je sais combien nous appréhendons faiblement les choses, je sais combien nous oublions, mais parce que nous oublions, il ne s'ensuit pas que nous ne nous souvenons jamais, parce que nous ne comprenons pas parfaitement, il ne s'ensuit pas que nous n'ayons pas de compréhension. Et donc je pense que le vrai cours de l'histoire du dernier atout aurait dû être beaucoup plus large et beaucoup plus merveilleux et subtil que Boon ne l'a fait. Cette vision instantanée de Dieu n'aurait pas été complètement rejetée. Les gens auraient pu continuer, comme Boon nous le dit, mais ils auraient néanmoins été hantés par un nouveau sens des choses profondes et formidables….

Le cynisme est l'humour en mauvaise santé. Il aurait été beaucoup plus difficile de raconter comment une multitude de gens ordinaires ont été changés par une perception à moitié douteuse que Dieu était en effet proche d'eux, une perception avec laquelle ils auraient parfois du mal et nier, réaliser parfois de façon écrasante ; cela aurait été une belle, pitoyable, merveilleuse histoire, et peut-être que si Boon avait vécu, il l'aurait écrite. Il aurait pu l'écrire. Mais il était trop malade pour écrire autant, et le crayon fatigué s'est tourné vers le cours le plus facile….

Je ne peux pas croire après tout ce que je sais de lui, et surtout après l'entretien intime que j'ai répété, qu'il soit resté dans cet état d'esprit. Il aurait, j'en suis certain, modifié l'histoire du dernier atout. Il a dû le faire.

Et donc, aussi, de cette guerre, de cette affreuse flambée de violence brutale qui a assombri toute notre vie, je ne pense pas qu'il serait resté désespéré. A mesure que sa santé s'améliorait, à mesure que les bravoures du printemps approchaient, il se serait relevé à l'assurance qu'il m'a donnée que l'Esprit est immortel et invincible.

Bien sûr, on ne peut nier le mal, les maux noirs de cette guerre ; beaucoup d'entre nous sont appauvris et ruinés, beaucoup d'entre nous sont blessés, presque tous ont perdu des amis et souffert indirectement de cent manières. Et tout ce qui se passe encore. Le fleuve noir de conséquence coulera pendant des siècles. Mais tout ce malheur individuel innombrable est encore compatible avec un grand mouvement progressif de l'esprit général. Être blessé et appauvri, être blessé et voir des choses détruites, c'est autant vivre et apprendre que n'importe quoi d'autre au monde. L'énorme désastre actuel de l'Europe n'est peut-être pas, après tout, un désastre pour l'humanité. D'horribles possibilités doivent être réalisées, et elles ne peuvent être réalisées que par l'expérience ; les complaisances, les fatuités doivent être détruites ; nous devons apprendre et réapprendre ce que Boon appelait autrefois "le besoin amer d'honnêteté". Nous devons voir ces choses du point de vue de la Race Life, dont les jours sont des centaines d'années….

Néanmoins, une telle croyance ne peut pas changer pour moi le fait que Boon est mort et que notre petit cercle est dispersé. Je sens qu'aucun confort personnel ni aucun autre bonheur de l'esprit ne reste en réserve pour moi. Mes fonctions en tant que son exécuteur testamentaire littéraire me donnent toujours accès à la chère vieille maison et au jardin de notre sécurité, et, malgré un sang-froid considérable entre moi et Mme Boon, qui ferait volontiers détruire tout ce matériel et sa réputation reposer sur ses ouvrages les plus connus — je fais de mon devoir mon prétexte pour y aller presque tous les jours et réfléchir. Je suis vraiment dans le doute sur beaucoup de sujets. Je ne peux pas déterminer, par exemple, s'il ne serait pas possible de faire un autre volume avec les fragments restant après celui-ci. Il y a une grande quantité de croquis, plusieurs longs morceaux de Vers Libre, l'histoire de « Jane in Heaven », l'ébauche d'un roman. Alors j'y vais, je sors les papiers et je tombe dans des crises de réflexion. Je tourne les pages désordonnées et pense à Boon et à tout le flot d'absurdités et de fantaisies qui étaient tellement plus sérieuses pour lui et pour moi que les affaires sérieuses de la vie. Je vais là-bas, je le sais, un peu comme un chat traîne chez lui après que son peuple ait parti, c'est-à-dire un peu incrédule et avec la lueur d'un espoir sans raison….

Il doit, je suppose, y avoir une limite à ces visites, et je devrai vaquer à mes propres occupations. Je peux voir dans les yeux de Mme Boon qu'elle exigera bientôt des décisions définitives. Dans un monde qui est devenu soudainement froid et solitaire, je sais que je dois continuer mon travail dans des conditions difficiles et nouvelles (et maintenant bien dans les routines de l'âge mûr) comme s'il n'y avait pas de perte et de déception. Je suis, je l'ai appris il y a longtemps, un homme sans créativité, sans importance. Et pourtant, je suppose, je fais quelque chose ; Je compte; il vaut mieux que j'aide que pas dans la grande tâche de la littérature, la grande tâche de devenir la pensée et l'intention exprimée de la race, la tâche d'apprivoiser la violence, d'organiser l'errance sans but et de détruire, la tâche de traquer le Sauvage Les ânes du diable et de les renvoyer en enfer. Peu importe à quel point nous, les écrivains, sommes faibles et les diffuseurs sont ; nous devons chasser les ânes sauvages. Comme le chiot le plus faible doit aboyer sur les chats et les cambrioleurs. Et nous devons le faire parce que nous savons, malgré les ténèbres, la méchanceté, la hâte et la haine, nous savons dans nos cœurs, bien qu'aucun clairon momentané ne nous l'ait montré, que le jugement est tout autour de nous et que Dieu se tient tout près à portée de main.

Oui, nous continuons.

Mais j'aurais aimé que George Boon soit encore dans le monde avec moi, et j'aurais aimé qu'il ait pu écrire une fin différente à l'Histoire du dernier Trump.

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Ce livre fait partie du domaine public. HG Wells (2011). Boon, The Mind of the Race, The Wild Asses of the Devil et The Last Trump. Urbana, Illinois : Projet Gutenberg. Extrait en octobre 2022 de https://www.gutenberg.org/files/34962/34962-h/34962-h.htm

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