La historia del último triunfo

Boon, The Mind of the Race, The Wild Asses of the Devil y The Last Trump de HG Wells, es parte de la serie de libros HackerNoon. Puede saltar a cualquier capítulo de este libro aquí . La historia del último triunfo

La historia del último triunfo

§ 1

“Después de esta guerra”, dijo Wilkins, “después de su revelación de horrores, desperdicio y destrucción, es imposible que la gente tolere por más tiempo ese sistema de diplomacia y armamentos y agresión nacional que ha traído esta catástrofe sobre la humanidad. Esta es la guerra que acabará con la guerra”.

“Osborn”, dijo Boon, “Osborn”.

"¡Pero después de que todo el mundo ha visto--!"

“El mundo no ve”, dijo Boon….

La historia de Boon del Último Triunfo bien puede venir después de esto para terminar mi libro. No ha sido en modo alguno una tarea fácil ensamblar las diversas partes de este manuscrito. Está escrito casi en su totalidad a lápiz y, a veces, la escritura es tan mala que es casi ilegible. Pero aquí por fin está, tan completo, creo, como Boon quería que fuera. Es su epitafio sobre su sueño de la Mente de la Raza.

 § 2

La historia del último triunfo

La historia de la Última Trompeta comienza en el Cielo y termina en todo tipo de lugares alrededor del mundo….

El cielo, debes saberlo, es un lugar bondadoso, y los benditos no cantan eternamente Aleluya, sin importar lo que te hayan dicho. Porque ellos también son criaturas finitas, y deben ser alimentados con su eternidad en pedacitos, como se alimenta a un pollito oa un niño. Para que haya mañanas y cambios y frescura, hay tiempo para condicionar sus vidas. Y los niños siguen siendo niños, gravemente ansiosos por jugar y listos siempre para cosas nuevas; solo niños son, pero bendecidos como los ves en las imágenes debajo de los pies descuidados del Señor Dios. Y uno de estos benditos niños que vagaban por un desván -porque el Cielo está, por supuesto, lleno de los más celestiales desvanes, ya que tiene niños-, se topó con una serie de instrumentos almacenados y puso sus manitas regordetas sobre ellos... .

Ahora bien, no puedo decir cuáles eran estos instrumentos, porque hacerlo sería invadir misterios... Pero puedo hablar de uno, y era una gran trompeta de bronce que el Señor Dios había hecho cuando hizo el mundo, porque el Señor Dios termina todas Sus obras, para tocar cuando llegara el momento de nuestro Juicio. Y Él lo había hecho y lo había dejado; allí estaba, y todo se arregló exactamente como lo declara la Doctrina de la Predestinación. Y este bendito niño concibió una de esas inexplicables pasiones de la niñez por su suavidad y bronce, y jugó con él y trató de soplarlo, y lo arrastró con él fuera del desván a las calles alegres y doradas, y, después de muchas andanzas irregulares, a aquellos celestiales almenas de cristal de las que sin duda habéis leído. Y allí el bendito niño se puso a contar las estrellas, y se olvidó por completo de la trompeta que tenía a su lado hasta que un movimiento de su codo la hizo pasar….

Cayó la trompeta, girando mientras caía, y durante un día o dos, que parecieron solo momentos en el cielo, el niño bendito observó su caída hasta que se convirtió en una pequeña mota brillante de brillo...

Cuando miró por segunda vez, el triunfo se había ido….

No sé qué pasó con ese niño cuando por fin llegó la hora del Juicio Final y esa trompeta brillante se perdió. Yo sé que el Día del Juicio ha pasado hace mucho por causa de la maldad del mundo; Creo que tal vez fue en el año 1000 d. C. cuando debería haber amanecido el Día esperado que nunca llegó, pero no conozco ningún otro detalle celestial, porque ahora mi escenario cambia a los caminos angostos de esta Tierra….

Y termina el Prólogo en el Cielo.

 § 3

Y ahora la escena es una pequeña tienda sórdida en Caledonian Market, donde cosas de una inutilidad increíble acechan a aquellos que buscan una baratura imposible. En la ventana, como si siempre hubiera estado ahí y nunca en otro lugar, yace una trompeta de bronce larga, maltratada y descolorida que ningún posible comprador ha sido capaz de hacer sonar. En él se refugian los ratones, y el polvo y la pelusa se han acumulado a la manera de este mundo. El dueño de la tienda es un hombre muy viejo, y compró la tienda hace mucho tiempo, pero ya estaba allí esta trompeta; no tiene idea de dónde vino, ni su país u origen, ni nada al respecto. Pero una vez en un momento de empresa que no condujo a nada, decidió llamarlo un Chirimía ceremonial antigua, aunque debería haber sabido que, sea lo que sea una chirimía, lo último que podría ser es una trompeta, dado que siempre se mencionan juntas. Y encima colgaban concertinas y melodeones y cornetas y silbatos de hojalata y armónicas y toda esa basura de instrumentos musicales que deleitan el corazón de los pobres. Hasta que un día, dos jóvenes ennegrecidos de la gran fábrica de automóviles de Pansophist Road se pararon frente a la ventana y discutieron.

Discutieron sobre estos instrumentos en stock y cómo hacías sonar estos instrumentos, porque les gustaba discutir, y uno afirmó y el otro negó que podía hacer que cada instrumento en el lugar sonara una nota. Y la discusión se elevó y condujo a una apuesta.

—Suponiendo, por supuesto, que el instrumento esté en orden —dijo Hoskin, que apostaba a que sí.

"Eso está entendido", dijo Briggs.

Y entonces llamaron como testigos a ciertos otros hombres jóvenes, negros y grasientos en el mismo empleo, y después de muchas discusiones y discusiones que duraron toda la tarde, fueron a ver al viejito traficante a la hora del té, justo cuando estaba poniendo una lámpara de parafina maloliente y con ojos llorosos para encenderla. arrojar una luz desfavorable sobre su ventana siempre muy poco atractiva. Y después de grandes dificultades, acordaron que por la suma de un chelín, pagado por adelantado, Hoskin debería probar todos los instrumentos en la tienda que Briggs eligió indicar.

Y comenzó el juicio.

El tercer instrumento propuesto por Briggs para el juicio fue la extraña trompeta que yacía en la parte inferior de la ventana, la trompeta que ustedes, que han leído la Introducción, saben que era la trompeta de la Última Trompeta. Y Hoskin lo intentó una y otra vez, y luego, soplando desesperadamente, se lastimó los oídos. Pero no pudo obtener ningún sonido de la trompeta. Luego examinó la trompeta más detenidamente y descubrió los ratones, la pelusa y otras cosas en él, y exigió que debe ser limpiado; y el viejo comerciante, nada reticente, sabiendo que estaban acostumbrados a las bocinas de los automóviles y otros instrumentos similares, accedió a dejarlos limpiarlo con la condición de que lo dejaran reluciente. Así que los jóvenes, después de hacer un depósito adecuado (que, como oiréis, fue confiscado al poco tiempo), se fueron con la trompeta, proponiendo limpiarla al día siguiente en la fábrica y pulirla con el pulidor de bronce particularmente excelente que se emplea en las bocinas de bocina de la firma. Y así lo hicieron, y Hoskin lo intentó de nuevo.

Pero lo intentó en vano. Entonces surgió una gran discusión sobre la trompeta, si estaba en orden o no, si era posible que alguien la tocara. Porque si no, entonces claramente estaba fuera de la condición de la apuesta.

Otros entre los jóvenes lo intentaron, incluidos dos que tocaban instrumentos de viento en una banda y eran hombres con conocimientos musicales. Después de su propio fracaso, estaban fuertemente del lado de Hoskin. y fuertemente en contra de Briggs, y la mayoría de los otros jóvenes eran de la misma opinión.

“Ni una pizca”, dijo Briggs, que era un hombre de recursos. “Te mostraré que se puede sonar”.

Y tomando el instrumento en su mano, se dirigió hacia una cerbatana de pie peculiarmente poderosa que estaba en el otro extremo del cobertizo de herramientas. “¡Buen viejo Briggs!” dijo uno de los otros jóvenes, y la opinión cambió.

Briggs sacó la cerbatana de su fuelle y tubo, y luego ajustó el tubo con mucho cuidado a la boquilla de la trompeta. Luego, con gran deliberación, sacó un trozo de hilo encerado de abejas de varios otros contenidos extraños y sucios de su bolsillo y ató el tubo a la boquilla. Y entonces empezó a trabajar el pedal del fuelle.

“¡Buen viejo Briggs!” dijo el que antes lo había admirado.

Y entonces sucedió algo incomprensible.

 Fue un destello. Fuera lo que fuera, fue un destello. Y un sonido que parecía coincidir exactamente con el destello.

Después los jóvenes acordaron que la trompeta sonó en pedazos. Estalló en pedazos y desapareció, y todos cayeron boca abajo, no hacia atrás, nótese bien, sino boca abajo, y Briggs quedó atónito y asustado. Las ventanas del cobertizo de herramientas se rompieron y los diversos aparatos y automóviles alrededor se desplazaron mucho, y nunca se descubrieron rastros de la trompeta .

Este último detalle desconcertó y dejó perplejo al pobre Briggs. Lo desconcertaba y lo dejaba perplejo tanto más cuanto que había tenido una impresión, tan extraordinaria, tan increíble, que nunca fue capaz de describírsela a ninguna otra persona viva. Pero su impresión fue esta: que el relámpago que vino con el sonido no vino de la trompeta sino a ella, que la golpeó y la tomó, y que su forma era exactamente como una mano y un brazo de fuego. .

 § 4

Y eso no fue todo, eso no fue lo único extraño de la desaparición de aquella trompeta maltrecha. Hubo algo más, aún más difícil de describir, un efecto como si por un instante algo se abriera...

Los jóvenes que trabajaron con Hoskin y Briggs tenían esa lucidez mental que surge al manejar maquinaria, y todos sintieron ese algo indescriptible, como si por un instante el mundo no fuera el mundo, sino algo iluminado y maravilloso, más grande. ——

Esto es lo que dijo uno de ellos al respecto.

“Me sentí”, dijo, “solo por un minuto, como si me hubieran llevado a Kingdom Come”.

"Así es como me tomó", dijo otro. “'Señor', digo, '¡aquí está el Día del Juicio!' y luego allí estaba yo tirado entre las moscas…”.

Pero ninguno de los otros sintió que podía decir algo más definido que eso.

 § 5

Además, había una tormenta. En todo el mundo hubo una tormenta que desconcertó a la meteorología, un vendaval momentáneo que dejó la atmósfera en un estado de salvaje vaivén, lluvias, tornados, depresiones, irregularidades durante semanas. Llegaron noticias de ello de todos los rincones de la tierra.

Por toda China, por ejemplo, esa tierra de tumbas queridas, hubo una tormenta de polvo, el polvo saltó en el aire. Una especie de terremoto sacudió a Europa, un terremoto que parecía tener en el fondo los peculiares intereses de Mr. Algernon Ashton; por todas partes resquebrajó mausoleos y sacudió los pavimentos de las catedrales, agitó los macizos de flores de los cementerios y arrojó lápidas a un lado. Explotó un crematorio en Texas. El mar estaba muy agitado, y se vio que el hermoso puerto de Sydney, en Australia, estaba plagado de tiburones flotando boca abajo en manifiesta angustia….

Y por todo el mundo se escuchó un sonido como el sonido de una trompeta interrumpida instantáneamente.

 § 6

Pero esto es solo el aderezo superficial de la historia. La realidad es algo diferente. Es esto: que en un instante, y por un instante, los muertos vivieron, y todos los que están vivos en el mundo vieron por un momento al Señor Dios y todos sus poderes, sus huestes de ángeles y todo su ejército mirando hacia abajo. sobre ellos. Lo vieron como se ve a un relámpago en la oscuridad, y luego, instantáneamente, el mundo volvió a ser opaco, limitado, mezquino, habitual. Esa es la tremenda realidad de esta historia. Tales vislumbres han ocurrido en casos individuales antes. Abundan en ellos las Vidas de los santos. Tal fue el atisbo que tuvo Devindranath Tagore sobre el ghat en llamas de Benarés. Pero esta no fue una experiencia individual sino mundial; el relámpago llegó a todos. No siempre fue exactamente lo mismo, y por eso el que dudaba encontró sus negaciones, cuando de pronto estalló una especie de discusión en la prensa más oscura. Porque éste testificó que parecía que “uno estaba muy cerca de mí”, y otro vio “todas las huestes del cielo ardiendo hacia el trono”.

Y hubo otros que tuvieron una visión de observadores meditabundos, y otros que imaginaron grandes centinelas ante una figura velada, y algunos que no sintieron nada más divino que una sensación de felicidad y libertad como la que se obtiene de un repentino estallido de sol en el cielo. primavera…. De modo que uno se ve obligado a creer que se vio algo más que maravillosamente maravilloso, algo completamente extraño, y que todas estas cosas que la gente creía ver eran solo interpretaciones extraídas de sus experiencias y su imaginación. Era una luz, era belleza, era alto y solemne, hacía que este mundo pareciera una transparencia endeble...

Luego se había desvanecido….

Y la gente se quedó con la pregunta de qué habían visto y cuánto importaba.

 § 7

Una viejita estaba sentada junto al fuego en un pequeño salón de West Kensington. Su gato estaba en su regazo, sus anteojos estaban en su nariz; estaba leyendo el periódico de la mañana, ya su lado, en una mesita auxiliar, estaba su té y un panecillo con mantequilla. Había terminado con los crímenes y estaba leyendo sobre la Familia Real. Cuando hubo leído todo lo que había que leer sobre la familia real, dejó el periódico, dejó el gato sobre la alfombra y se volvió hacia el té. Había servido su primera taza y acababa de tomar un cuadrante de muffin cuando llegó el triunfo y el destello. A través de su duración instantánea, permaneció inmóvil con el cuadrante de muffin a medio camino de su boca. Luego, muy lentamente, dejó el bocado.

 "Ahora, ¿qué fue eso?" ella dijo.

Inspeccionó al gato, pero el gato estaba bastante tranquilo. Luego miró muy, muy fijamente a su lámpara. Era una lámpara de seguridad patentada, y siempre se había comportado muy bien. Luego se quedó mirando la ventana, pero las cortinas estaban corridas y todo estaba en orden.

“Uno podría pensar que me voy a enfermar”, dijo, y reanudó su brindis.

 § 8

No muy lejos de esta anciana, no más de tres cuartos de milla como máximo, estaba sentado el Sr. Parchester en su lujoso estudio, escribiendo un sermón perfectamente hermoso y sustentador sobre la necesidad de la fe en Dios. Era un predicador atractivo, serio y moderno, era rector de una de nuestras grandes iglesias del West End y había reunido una congregación numerosa y elegante. Todos los domingos, y en intervalos convenientes durante la semana, luchó contra el materialismo moderno, la educación científica, el puritanismo excesivo, el pragmatismo, la duda, la ligereza, el individualismo egoísta, la mayor relajación de las leyes del divorcio, todos los males de nuestro tiempo y cualquier otra cosa que era impopular. Él creía simplemente, él dijo, en todas las cosas antiguas, sencillas y amables. Tenía el rostro de un santo, pero lo había hecho aceptable en general dejándose crecer las patillas. Y nada podía domar la belleza de su voz.

Era un activo enorme en la vida espiritual de la metrópoli, por no darle un nombre más duro, y sus períodos fluidos habían devuelto la fe y el coraje a muchas pobres almas que rondaban al borde del oscuro río del pensamiento...

Y así como las hermosas doncellas cristianas desempeñaron un papel maravilloso en los últimos días de Pompeya, al ganar los orgullosos corazones romanos para una fe odiada y despreciada, los gestos naturalmente gráciles del Sr. Parchester y su voz de trompeta simple y melodiosa recuperaron decenas de nuestros mujeres ricas medio paganas a la asistencia a la iglesia y al trabajo social del cual su iglesia era el centro….

Y ahora, a la luz de una lámpara eléctrica exquisitamente sombreada, estaba escribiendo este sermón de confianza tranquila y confiada (con ocasionales golpes duros, de hecho perfectos aguijones, a la incredulidad actual y a los líderes rivales). de opinión) en la fe sencilla y divina de nuestros padres….

Cuando vino esta trompeta truncada y esta visión….

 § 9

De todas las innumerables multitudes que por la infinitesimal fracción de segundo tuvieron este atisbo de la Divinidad, ninguna quedó tan inexpresiva y profundamente asombrada como el Sr. Parchester. Pues —quizá por su naturaleza sutilmente espiritual— vio , y viendo creyó. Dejó caer su pluma y la dejó rodar por su manuscrito, se quedó atónito, cada gota de sangre huyó de su rostro y sus labios y sus ojos se dilataron.

¡Mientras él acababa de escribir y discutir sobre Dios, allí estaba Dios!

La cortina había sido descorrida por un instante; había vuelto a caer; pero su mente había tomado una impresión fotográfica de todo lo que había visto: las graves presencias, la jerarquía, la refulgencia, la vasta concurrencia, los ojos terribles y amables. Lo sintió, como si la visión aún continuara, detrás de las estanterías, detrás de la pared pintada y la ventana con cortinas: ¡incluso ahora había juicio!

Durante bastante tiempo se sentó, incapaz de más que aprehender esta realización suprema. Tenía las manos extendidas sin fuerzas sobre el escritorio que tenía delante. Y luego, muy lentamente, sus ojos fijos volvieron a las cosas inmediatas, y cayeron sobre el manuscrito disperso en el que se había ocupado. Leyó una frase inconclusa y lentamente recuperó su intención. Mientras lo hacía, se le ocurrió una imagen de su congregación cuando la vio desde el púlpito durante su sermón vespertino, tal como tenía la intención de verla el domingo por la noche que estaba a la mano, con Lady Rupert sentada y Lady Blex. en el suyo y la señora Munbridge, la rica y muy atractiva señora Munbridge, a su manera judía, juntándolos en su adoración, y cada uno con uno o dos amigos que habían traído para que lo adoraran, y detrás de ellos los Hexham y los Wassingham y detrás de ellos otros y otros y otros, filas y filas de personas, y las galerías a ambos lados repletas de adoradores de una clase menos dominante, y el gran órgano y su magnífico coro esperando para apoyarlo y complementarlo, y el gran altar a su izquierda, y el hermoso nueva Lady Chapel, realizada por Roger Fry y Wyndham Lewis y todas las personas más recientes en Art, a la derecha. Pensó en la multitud que escuchaba, vista a través de la neblina de las mil velas eléctricas, y en cómo había planeado los párrafos de su discurso para que las notas de su hermosa voz flotaran lentamente hacia abajo, como hojas doradas en otoño, en el suave lago. de su silencio, palabra por palabra, frase por frase, hasta que llegó a—

“Ahora a Dios Padre, Dios Hijo——”

Y en todo momento supo que Lady Blex observaría su rostro y la señora Munbridge, inclinando un poco hacia adelante esos gráciles hombros suyos, observaría su rostro...

Mucha gente miraría su rostro.

 Todo tipo de personas acudían a los servicios del Sr. Parchester en ocasiones. Una vez se dijo que había venido el señor Balfour. Solo para escucharlo. Después de sus sermones, las personas más extrañas venían y hacían confesiones en la sala de recepción bellamente amueblada más allá de la sacristía. Todo tipo de personas. Una o dos veces había pedido a la gente que viniera a escucharlo; y uno de ellos había sido una mujer muy hermosa. Y a menudo había soñado con la gente que vendría: gente destacada, gente influyente, gente notable. Pero nunca antes se le había ocurrido al Sr. Parchester que, un poco escondido del resto de la congregación, detrás del delgado velo de este mundo material, había otro auditorio. Y que Dios también, Dios también, miraba su rostro.

Y lo observé de principio a fin.

El terror se apoderó del señor Parchester.

Se puso de pie, como si Divinity hubiera entrado en la habitación antes que él. Estaba temblando. Se sintió herido ya punto de serlo.

Percibió que era inútil tratar de ocultar lo que había escrito, lo que había pensado, el egoísmo inmundo en el que se había convertido.

"No lo sabía", dijo al fin.

El clic de la puerta detrás de él le advirtió que no estaba solo. Se volvió y vio a la señorita Skelton, su mecanógrafa, porque ya era hora de que viniera por su manuscrito y lo copiara en el tipo de letra especialmente legible que él usaba. Por un momento él la miró extrañado.

Ella lo miró con esos ojos suyos profundos y llenos de adoración. "¿Llego demasiado pronto, señor?" preguntó con su voz lenta y triste, y parecía preparada para una partida silenciosa.

No respondió de inmediato. Luego dijo: “¡Señorita Skelton, el Juicio de Dios está cerca!”

Y viendo que ella estaba perpleja, dijo:

"Señorita Skelton, ¿cómo puede esperar que siga actuando y pronunciando este Tosh cuando la Espada de la Verdad se cierne sobre nosotros?"

Algo en su rostro le hizo hacer una pregunta.

 "¿ Viste algo?" preguntó.

“Pensé que era porque me estaba frotando los ojos”.

“¡Entonces ciertamente hay un Dios! Y Él nos está mirando ahora. ¡Y todo esto sobre nosotros, esta habitación pecaminosa, este disfraz tonto, esta vida absurda de pretensión blasfema——!”

Se detuvo en seco, con una especie de horror en su rostro.

Con un gesto desesperanzado, corrió junto a ella. Apareció con los ojos desorbitados en el descansillo ante su criado, que llevaba un cubo de carbón arriba.

"Brompton", dijo, "¿qué estás haciendo?"

"Carbón, señor".

"¡Déjalo, hombre!" él dijo. “¿No eres un alma inmortal? ¡Dios está aquí! ¡Tan cerca como mi mano! ¡Arrepentirse! ¡Vuélvete a Él! ¡El Reino de los Cielos está cerca!”

 § 10

Ahora bien, si usted es un policía perplejo por una colisión repentina e inexplicable entre un taxi y un estandarte eléctrico, complicado por un destello cegador y un sonido como un triunfo abreviado de la bocina de un automóvil, no quiere ser molestado por un clérigo sin sombrero. saliendo repentinamente de una hermosa casa privada y diciéndote que "¡el Reino de los Cielos está cerca!" Usted es respetuoso con él porque es el deber de un policía ser respetuoso con los Caballeros, pero le dice: “Lo siento, no puedo atender eso ahora, señor. Una cosa a la vez. Tengo que ocuparme de este pequeño accidente. Y si persiste en bailar alrededor de la multitud reunida y volver a atacarte, dices: “Me temo que debo pedirle que se aleje de aquí, señor. No está siendo un ayudante, señor. Y si, por el contrario, sois un clérigo bien preparado, que sabe andar en el mundo, no seguís molestando a un policía de guardia después de que haya dicho eso, aunque creáis que Dios os está mirando. tú y el juicio están cerca. Das la vuelta y sigues adelante, un poco abatido, buscando a alguien más que pueda prestar atención a tus tremendas noticias.

Y así le sucedió al Reverendo Sr. Parchester.

Experimentó una pequeña y curiosa recesión de confianza. Pasó junto a un buen número de personas sin decir nada más, y la siguiente persona a la que se acercó fue una florista sentada junto a su cesta en la esquina de Chexington Square. No pudo detenerlo de inmediato cuando él comenzó a hablarle porque estaba atando un gran manojo de crisantemos blancos y tenía un hilo detrás de los dientes. Y ella La hija que estaba a su lado era el tipo de chica que no diría "¡Bo!" a un ganso

“¿Sabe, mi buena mujer”, dijo el Sr. Parchester, “que mientras nosotros, pobres criaturas de la tierra, nos ocupamos aquí de nuestros pobres asuntos, mientras pecamos y cometemos errores y seguimos todo tipo de fines viles, cerca de nosotros, por encima de nosotros, a nuestro alrededor, observándonos, juzgándonos, ¿están Dios y sus santos ángeles? He tenido una visión, y no soy el único. he visto ¡Estamos en el Reino de los Cielos ahora y aquí, y el Juicio está ahora sobre nosotros! ¿No has visto nada? ¿Sin luz? ¿Sin sonido? ¿Sin advertencia?"

Para entonces, la vieja vendedora de flores había terminado su ramo de flores y podía hablar. "Lo vi", dijo ella. Y Mary... ella lo vio.

"¿Bien?" dijo el Sr. Parchester.

“¡Pero, Señor! ¡No significa nada!” dijo el viejo vendedor de flores.

 § 11

Ante eso, una especie de escalofrío cayó sobre el señor Parchester. Atravesó Chexington Square por su propia inercia.

Todavía estaba tan seguro de haber visto a Dios como lo había estado en su estudio, pero ahora ya no estaba seguro de que el mundo creería que lo había hecho. Sintió tal vez que esta idea de salir corriendo a contarle a la gente era precipitada y desaconsejable. Después de todo, un sacerdote en la Iglesia de Inglaterra es solo una unidad en una gran máquina; y en una crisis espiritual mundial, la tarea de esa gran máquina debería ser actuar como un solo cuerpo resuelto. Este grito aislado en la calle era indigno de un sacerdote consagrado. Era un tipo de cosa disidente que hacer. Un vulgar grito individualista. De repente pensó que iría a contárselo a su obispo, el gran obispo Wampach. Llamó a un taxi y en media hora estaba en presencia de su oficial al mando. Fue una entrevista extraordinariamente difícil y dolorosa...

Verá, el Sr. Parchester creía. El obispo le dio la impresión de estar bastante enojado y resuelto a no creer. Y por primera vez en su carrera, el Sr. Parchester se dio cuenta de cuánta celosa hostilidad puede despertar en la mente de la jerarquía un predicador hermoso, fluido y popular. No era, sintió, una conversación. Era como arrojarse al potrero de un toro que lleva mucho tiempo ansioso por cornear a uno.

“Inevitablemente”, dijo el obispo, “este teatralismo, este asunto de los giros estelares, con sus extremas excitaciones espirituales, sus exageradas crisis del alma y todo lo demás, conduce a un colapso tal que os aflige. ¡Inevitablemente! Al menos fuiste sabio al venir a mí. Puedo ver que estás solo al comienzo de tu problema, que ya en tu mente se acumulan nuevas alucinaciones para abrumarte, voces, cargas y misiones especiales, extrañas revelaciones…. Ojalá tuviera el poder de suspenderte de inmediato, de enviarte a retirarte…”.

El señor Parchester hizo un violento esfuerzo por controlarse. “Pero les digo”, dijo, “¡que vi a Dios!” Agregó, como para tranquilizarse a sí mismo: "Más claramente, más ciertamente, que te veo".

“Por supuesto”, dijo el obispo, “así es como extrañas nuevas sectas surgen; así brotan del seno de la Iglesia los falsos profetas. Hombres excitables y de mente suelta de su estampa...

El Sr. Parchester, para su propio asombro, se echó a llorar. “Pero les digo”, lloró, “Él está aquí. He visto. Lo sé."

"¡No digas esas tonterías!" dijo el obispo. "¡No hay nadie aquí excepto tú y yo!"

El Sr. Parchester protestó. “Pero”, protestó, “él es omnipresente”.

 El obispo controló una expresión de impaciencia. “Es característico de tu condición”, dijo, “que eres incapaz de distinguir entre un hecho y una verdad espiritual... Ahora escúchame. Si valoras tu cordura y tu decencia pública y la disciplina de la Iglesia, vete a casa desde aquí y acuéstate. Envíe por Broadhays, quien le recetará un sedante seguro. Y lee algo calmante, elegante y purificador. Por mi parte, estaría dispuesto a recomendar la 'Vida de San Francisco de Asís'...”.

 § 12

Desgraciadamente, el señor Parchester no se fue a casa. Salió de la residencia del obispo aturdido y asombrado, y de repente sobre su desolación vino el pensamiento de la Sra. Munbridge….

Ella entendería….

Lo condujeron hasta el pequeño salón de ella. Ya había subido a su habitación para vestirse, pero cuando se enteró de que él la había llamado y que deseaba mucho verla, se puso un bonito y suelto camisón de noche y corrió hacia él. Trató de contarle todo, pero ella solo decía: “¡Ahí! ¡allá!" Estaba segura de que él quería una taza de té, se veía tan pálido y exhausto. Llamó para que trajeran el equipaje del té; puso al querido santo en un sillón cerca del fuego; ella puso cojines alrededor de él y lo atendió. Y cuando comenzó a comprender parcialmente lo que él había experimentado, de repente se dio cuenta de que ella también lo había experimentado. Esa visión había sido una onda cerebral entre sus dos cerebros conectados y simpáticos. Y ese pensamiento brilló en ella mientras preparaba su té con sus propias manos. ¡Había estado llorando! ¡Con qué ternura sentía todas estas cosas! Era más sensible que una mujer. ¡Qué locura haber esperado comprensión del obispo! Pero eso era como su falta de mundanalidad. No estaba en condiciones de cuidar de sí mismo. Una ola de ternura se la llevó. "¡Aquí está tu té!" dijo, inclinándose sobre él, y plenamente consciente de su fragante calidez y dulzura, y de repente, nunca más podría explicar por qué estaba así, se sintió impulsada a besarlo en la frente...

¡Qué indescriptible es el consuelo de una amiga mujer de corazón sincero! ¡La seguridad de eso! ¡El consuelo!…

 Alrededor de las siete y media de la tarde, el Sr. Parchester regresó a su propia casa y Brompton lo admitió. Brompton se sintió aliviado al ver que su empleador se veía bastante restaurado y ordinario otra vez. —Brompton —dijo el señor Parchester—, esta noche no tendré la cena habitual. Solo una chuleta de cordero y uno de esos cuartos de botella de Perrier Jouet en una bandeja en mi estudio. Tendré que terminar mi sermón esta noche.

(Y le había prometido a la Sra. Munbridge que predicaría ese sermón especialmente para ella).

 § 13

Y lo mismo que sucedió con el señor Parchester, Brompton, la señora Munbridge, el taxista, el policía, la viejecita, el mecánico de automóviles, la secretaria del señor Parchester y el obispo, así sucedió con el resto de la gente. mundo. Si una cosa es suficientemente extraña y grande, nadie la percibirá. Los hombres seguirán su propio camino aunque uno se levantara de entre los muertos para decirles que el Reino de los Cielos estaba cerca, aunque el Reino mismo y toda su gloria se hicieran visibles, cegando sus ojos. Ellos y sus caminos son uno. Los hombres seguirán su camino como los conejos seguirán alimentándose en sus madrigueras a cien metros de una batería de artillería. Porque los conejos son conejos, y están hechos para comer y reproducirse, y los hombres son seres humanos y criaturas de hábitos, costumbres y prejuicios; y lo que los ha hecho, lo que los juzgará, lo que los destruirá, pueden volver sus ojos hacia él a veces como los conejos miran la conmoción de las armas, pero nunca los alejará de comer su lechuga y oler después de sus hace….

 § 14

Había algo de mal humor inválido incluso en la letra de la última historia de Boon, la Historia del último triunfo.

Por supuesto, veo exactamente a lo que se dirige Boon en este fragmento.

Las angustias de la guerra habían quebrantado durante un tiempo su fe en la Mente de la Raza, por lo que se burló de la idea de que, bajo cualquier tipo de amenaza o advertencia, las mentes de los hombres pueden salir de los surcos en los que corren. Y, sin embargo, en estados de ánimo más felices, esa fue su propia idea, y mi creencia en ella provino de él. Que, en su enfermedad, se aparte de la confianza salvadora que podía darme, y que muera antes de que recobre su valor, parece sólo una parte de la inexplicable tragedia de la vida. Porque claramente este final de la Historia de la última trompeta es forzado y falso, es injusto con la vida. Sé cuán débilmente aprehendemos las cosas, sé cómo olvidamos, pero porque olvidamos no se sigue que nunca recordemos, porque fallamos en aprehender perfectamente no se sigue que no tengamos entendimiento. Y entonces siento que el verdadero curso de la Historia del último triunfo debería haber sido mucho más grande y mucho más maravilloso y sutil de lo que lo hizo Boon. Esa visión instantánea de Dios no habría sido descartada por completo. La gente podría haber continuado, como Boon nos dice que continuaron, pero de todos modos habrían sido obsesionados por una nueva sensación de cosas profundas y tremendas...

El cinismo es humor en mala salud. Hubiera sido mucho más difícil contar la historia de cómo una multitud de personas comunes fueron cambiadas por una percepción medio dudosa de que Dios estaba realmente cerca de ellos, una percepción con la que a veces luchaban y negar, a veces darse cuenta abrumadoramente; habría sido una historia hermosa, lamentable y maravillosa, y es posible que si Boon hubiera vivido, la habría escrito. Él podría haberlo escrito. Pero estaba demasiado enfermo para escribir tanto, y el lápiz cansado tomó el camino más fácil...

No puedo creer después de todo lo que sé de él, y particularmente después de la conversación íntima que he repetido, que hubiera permanecido en este estado de ánimo. Él, estoy seguro, habría alterado la Historia del último triunfo. Debe haberlo hecho.

Y así, también, acerca de esta guerra, este espantoso estallido de violencia brutal que ha oscurecido todas nuestras vidas, no creo que hubiera permanecido desesperado. A medida que su salud mejoraba, a medida que se acercaban las bravuras de la primavera, se habría levantado de nuevo con la seguridad que me dio de que la Mente es inmortal e invencible.

Por supuesto, no se puede negar el mal, los males negros de esta guerra; muchos de nosotros estamos empobrecidos y arruinados, muchos de nosotros estamos heridos, casi todos hemos perdido amigos y sufrió indirectamente de cien maneras. Y todo lo que está pasando todavía. La corriente negra de la consecuencia fluirá durante siglos. Pero toda esta multitudinaria infelicidad individual es todavía compatible con un gran movimiento progresivo en la mente general. Ser herido y empobrecido, ser herido y ver cosas destruidas, es tanto vivir y aprender como cualquier otra cosa en el mundo. El tremendo desastre actual de Europa puede no ser, después de todo, un desastre para la humanidad. Hay que realizar horribles posibilidades, y sólo pueden realizarse mediante la experiencia; hay que destruir las complacencias, las fatuidades; tenemos que aprender y volver a aprender lo que Boon una vez llamó “la amarga necesidad de honestidad”. Debemos ver estas cosas desde el punto de vista de la Vida de la Raza, cuyos días son cientos de años...

Sin embargo, tal creencia no puede alterar para mí el hecho de que Boon está muerto y nuestro pequeño círculo está disperso. Siento que no queda ninguna comodidad personal ni ninguna otra felicidad de la mente reservada para yo. Mis deberes como su albacea literario todavía me dan acceso a la querida y antigua casa y al jardín de nuestra seguridad y, a pesar de una considerable frialdad entre la Sra. Boon y yo, ¿quién de buena gana destruiría todo este material y descansaría sobre su reputación? sus obras más conocidas: hago de mi deber mi excusa para ir allí casi todos los días y pensar. Tengo muchas dudas sobre muchos asuntos. No puedo determinar, por ejemplo, si no será posible hacer otro volumen a partir de los fragmentos que quedan después de este. Hay una gran cantidad de bocetos, varias piezas largas de Vers Libre, la historia de “Jane in Heaven”, el borrador de una novela. Entonces voy allí y saco los papeles y caigo en ataques de pensamiento. Paso las páginas desordenadas y pienso en Boon y en toda la corriente de tonterías y fantasías que eran mucho más serias para él y para mí que los asuntos serios de la vida. Voy allí, lo sé, de forma muy parecida a como un gato se pasea por su casa después de que su gente se ha marchado. partió, es decir, un poco incrédulo y con el resplandor de una esperanza sin razón...

Supongo que debe haber un límite para estas visitas, y tendré que ocuparme de mis propios asuntos. Puedo ver en los ojos de la Sra. Boon que pronto exigirá decisiones concluyentes. En un mundo que de repente se ha vuelto frío y solitario, sé que debo continuar con mi trabajo en condiciones difíciles y novedosas (y ahora en las rutinas de la mediana edad) como si no existieran cosas como la pérdida y la decepción. Soy, aprendí hace mucho tiempo, un hombre sin creatividad y sin importancia. Y sin embargo, supongo, hago algo; Yo cuento; es mejor que ayude a que no ayude en la gran tarea de la literatura, la gran tarea de convertirse en el pensamiento y la intención expresa de la raza, la tarea de domar la violencia, organizar a los sin rumbo, destruir el error, la tarea de asaltar la Salvaje Asnos del Diablo y enviarlos de regreso al Infierno. No importa cuán débiles individualmente seamos los escritores y los divulgadores son; tenemos que cazar los asnos salvajes. Como el cachorro más débil tiene que ladrar a los gatos y los ladrones. Y tenemos que hacerlo porque sabemos, a pesar de la oscuridad, la iniquidad, la prisa y el odio, sabemos en nuestro corazón, aunque ninguna trompeta momentánea nos lo haya mostrado, que el juicio nos rodea por completo y que Dios está cerca. a mano.

Sí, seguimos.

Pero desearía que George Boon todavía estuviera en el mundo conmigo, y desearía que hubiera podido escribir un final diferente para la Historia del último triunfo.

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Este libro es parte del dominio público. HG Wells (2011). Boon, La mente de la carrera, Los culos salvajes del diablo y La última trompeta. Urbana, Illinois: Proyecto Gutenberg. Recuperado en octubre de 2022, de https://www.gutenberg.org/files/34962/34962-h/34962-h.htm

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