Astounding Stories of Super-Science Octubre, 1994, por Astounding Stories es parte de la serie de HackerNoon's Book Blog Post. Puedes saltar a cualquier capítulo de este libro aquí. Asombrosas historias de la superciencia Octubre 1994: La pintura de Dorian Gray - Capítulo XIII por Oscar Wilde La pintura de Dorian Gray - Capítulo XIII Astounding Stories of Super-Science Octubre, 1994, por Astounding Stories es parte de la serie de HackerNoon's Book Blog Post. Aquí Asombrosas historias de la superciencia Octubre 1994: La pintura de Dorian Gray - Capítulo XIII By Oscar Wilde Él salió de la habitación y comenzó la subida, Basil Hallward siguiendo cerca detrás. caminaron suavemente, como los hombres lo hacen instintivamente por la noche. La lámpara arrojó sombras fantásticas sobre la pared y la escalera. Cuando llegaron al aterrizaje superior, Dorian puso la lámpara en el suelo, y tomando la llave, la giró en la cerradura. “¿Insiste en saber, Basil?” preguntó en voz baja. “Sí” “Estoy encantado”, respondió, sonriendo.Entonces añadió, un poco duramente, “Usted es el único hombre en el mundo que tiene derecho a saber todo sobre mí.Usted ha tenido más que ver con mi vida de lo que usted piensa”; y, tomando la lámpara, abrió la puerta y entró.Una corriente de aire frío los pasó, y la luz se encendió por un momento en una llama de naranja sombrío. Hallward miró a su alrededor con una expresión confusa.La habitación parecía que no había sido habitada durante años.Una alfombra flamenca desvanecida, un cuadro cortado, un antiguo italiano , y una caja de libros casi vacía, que era todo lo que parecía contener, excepto una silla y una mesa.Cuando Dorian Gray encendía una vela semipenada que estaba de pie en la mitad del manto, vio que todo el lugar estaba cubierto de polvo y que la alfombra estaba en agujeros. Casón “¿Piensa usted que es sólo Dios quien ve el alma, Basilio? trae esa cortina y verá la mía”. La voz que hablaba era fría y cruel. “Estás loco, Dorian, o jugando un papel”, murmuró Hallward, fregando. “¿No lo vas a hacer?Entonces debo hacerlo yo mismo”, dijo el joven, y rompió la cortina de su vara y la echó al suelo. Una exclamación de horror se rompió de los labios del pintor cuando vio en la luz oscura la cara fea en la tela sonriendo a él. Había algo en su expresión que lo llenaba de disgusto y odio. Buenas noches! era la cara propia de Dorian Gray a la que estaba mirando! El horror, sea lo que fuese, aún no había arruinado por completo esa maravillosa belleza. Pero ¿quién lo había hecho? Todavía había algo de oro en el cabello delgado y algo de escarlata en la boca sensual. Los ojos deslumbrados habían conservado algo de la magnificencia de su azul, las curvas nobles no habían pasado por completo de las narices chisadas y de la garganta plástica. Sí, era Dorian él mismo. Pero ¿quién lo había hecho Fue una parodia fea, una infame sátira ignoble. Nunca había hecho eso. Aún así, era su propia imagen. Lo sabía, y sintió como si su sangre hubiera cambiado en un momento de fuego a hielo lento. Su propia imagen! ¿Qué significaba? ¿Por qué había cambiado? Se volvió y miró a Dorian Gray con los ojos de un hombre enfermo. Su boca se torció, y su lengua parpadeada parecía incapaz de articularse. Pasó su mano por su frente. El joven se inclinaba contra el mantel, mirándolo con esa extraña expresión que se ve en los rostros de aquellos que se absorben en una obra cuando algún gran artista está actuando.No había ni verdadera tristeza ni verdadera alegría.Había simplemente la pasión del espectador, con tal vez un flash de triunfo en sus ojos. “¿Qué significa esto?” gritó Hallward, por fin. Su propia voz sonaba agitada y curiosa en sus oídos. "Hace años, cuando era un niño", dijo Dorian Gray, aplastando la flor en su mano, "me conociste, me flirteaste y me enseñaste a ser vano de mi buena apariencia.Un día me presentaste a un amigo tuyo, quien me explicó la maravilla de la juventud, y terminaste un retrato de mí que me reveló la maravilla de la belleza.En un momento loco que, incluso ahora, no sé si me arrepiento o no, hice un deseo, tal vez lo llamarías una oración..." “Lo recuerdo! ¡Oh, qué bien lo recuerdo! No! la cosa es imposible. La habitación está húmeda. Mildew se ha metido en el lienzo. Las pinturas que usé tenían en ellas un infame veneno mineral. les digo que la cosa es imposible.” “Ah, ¿qué es imposible?”, murmuró el joven, pasando por la ventana y inclinándose la frente hacia el frío vidrio de niebla. “Me dijiste que lo habías destruido”. “Yo estaba equivocado, me destruyó”. “No creo que sea mi imagen”. “¿No ves tu ideal en eso?”, dijo Dorian amargamente. “Mi ideal, como lo llamas...” “Como lo has llamado”. "No había nada de malo en ella, nada de vergonzoso.Eres para mí un ideal que nunca volveré a encontrar.Esta es la cara de un satírico". “Es la cara de mi alma”. “¡Cristo, qué cosa he adorado! tiene ojos de diablo!” "Cada uno de nosotros tiene el cielo y el infierno en él, Basil", gritó Dorian con un gesto salvaje de desesperación. Hallward volvió otra vez al retrato y lo miró. —¡Dios mío! —exclamó— si esto es cierto, y esto es lo que has hecho con tu vida, ¿por qué, debes ser peor incluso que aquellos que hablan contra ti que te imaginan serlo! —Tenía la luz de nuevo en el lienzo y la examinó. —La superficie parecía ser bastante sin perturbarse y como él la había dejado. —Fue desde adentro, aparentemente, que había venido el vicio y el horror. Su mano se sacudió, y la vela cayó de su sótano en el suelo y se colocó allí esputando.Puso su pie sobre él y lo puso fuera.Después se echó a la silla rítmica que estaba de pie junto a la mesa y enterró su cara en sus manos. “¡Oh Dios, Dorian, qué lección! qué terrible lección!” No hubo respuesta, pero él podía oír al joven susurrar en la ventana. “Ora, Dorian, orar,” murmuró. “¿Qué es lo que se aprendió a decir en su niñez? “No nos conduzca a la tentación. Perdónanos nuestros pecados. Lávanos nuestras iniquidades.” Vamos a decir eso juntos. La oración de tu orgullo ha sido respondida. La oración de tu arrepentimiento también será respondida. Dorian Gray se volvió lentamente y lo miró con los ojos aturdidos de lágrimas. “Es demasiado tarde, Basil”, vaciló. “Nunca es demasiado tarde, Dorian. Vamos a ponernos de rodillas y intentar si no podemos recordar una oración. ¿No hay un versículo en algún lugar, ‘Aunque tus pecados sean como escarlata, sin embargo los haré tan blancos como nieve’?” “Estas palabras no significan nada para mí ahora”. “¡Hush! no digas eso! has hecho lo suficiente de mal en tu vida. ¡Dios mío! ¿no ves que esa cosa maldita se levanta sobre nosotros?” Dorian Gray miró la imagen, y de repente un incontrolable sentimiento de odio por Basil Hallward vino sobre él, como si fuera sugerido a él por la imagen en la tela, susurrado en su oído por esos labios sonrientes. Las locas pasiones de un animal cazado se agitaban dentro de él, y odiaba al hombre que estaba sentado a la mesa, más que en toda su vida había odiado nada. Miró a su alrededor. Algo brilló en la parte superior del pecho pintado que le enfrentaba. Su ojo cayó sobre él. Él sabía lo que era. Era un cuchillo que había levantado, unos días antes, para cortar un trozo de cordón, y había olvidado llevarlo con él. Se movió lentamente hacia él, pasando hacia Hallward como lo hizo. Tan pronto como Había un grito asfixiado y el ruido horrible de alguien asfixiando con sangre. Tres veces los brazos extendidos dispararon convulsivamente, soplando manos grotescas, rígidas en el aire. Le golpeó dos veces más, pero el hombre no se movió. Algo comenzó a trepar en el suelo. Esperó un momento, todavía presionando la cabeza hacia abajo. Luego echó el cuchillo sobre la mesa y escuchó. No podía oír nada, sino la gota, la gota en la alfombra de hilo. Abrió la puerta y salió al aterrizaje. La casa estaba absolutamente silenciosa. Nadie estaba a su alrededor. Durante unos segundos se postró doblando sobre la balustrada y mirando hacia abajo en el pozo negro de la oscuridad. Luego sacó la llave y volvió a la habitación, cerrando a sí mismo como lo hizo. La cosa todavía estaba sentada en la silla, estirando sobre la mesa con la cabeza inclinada, y saltando hacia atrás, y largos brazos fantásticos.Si no fuera por la lágrima roja en el cuello y la coagulada piscina negra que se expandía lentamente en la mesa, se habría dicho que el hombre estaba simplemente durmiendo. ¡Qué rápido se había hecho todo! Se sintió extrañamente tranquilo, y caminando por la ventana, lo abrió y salió al balcón. El viento había soplado la niebla, y el cielo era como la cola de un monstruoso pavo, estrellado con miríadas de ojos dorados. Miró hacia abajo y vio al policía caminando sus rondas y flashando el largo rayo de su lanterna en las puertas de las casas silenciosas. El punto de niebla de un ganso deslumbrante brilló en el rincón y luego desapareció. Una mujer en una chaqueta flotante se deslizaba lentamente por los raíles, asombrando a medida que andaba. Ahora y luego ella se detuvo y miró atrás. Una vez, ella comenzó a cantar en una voz gorda. El policía Al llegar a la puerta, giró la llave y la abrió.Ni siquiera miró al hombre asesinado.Sintió que el secreto de toda la cosa era no darse cuenta de la situación.El amigo que había pintado el retrato fatal al que había sido debido toda su miseria había desaparecido de su vida. Luego se acordó de la lámpara. Fue un trabajo bastante curioso de la mano de obra maorí, hecha de plata entrelazada con arabesques de acero quemado, y cubierta con turquesas gruesas. Tal vez pudiera faltar a su sirviente, y se le harían preguntas. Duvocó por un momento, luego se volvió y lo tomó de la mesa. No pudo ayudar a ver la cosa muerta. ¡Cómo aún era! ¡Qué horriblemente blancas parecían las largas manos! ¡Era como una imagen de cera terrible! Después de cerrar la puerta detrás de él, se deslizó en silencio hacia abajo.La madera se rompió y parecía gritar como si estuviera en dolor.Se detuvo varias veces y esperó.No: todo estaba en silencio. Cuando llegó a la biblioteca, vio la bolsa y el abrigo en la esquina. Deberían estar escondidos en algún lugar. Desbloqueó una prensa secreta que estaba en la escopeta, una prensa en la que guardó sus propios curiosos disfraces, y los colocó en ella. Se sentó y comenzó a pensar. Cada año —cada mes, casi— los hombres eran estrangulados en Inglaterra por lo que había hecho. Había habido una locura de asesinato en el aire. Algunas estrellas rojas habían llegado demasiado cerca de la tierra... Y sin embargo, ¿qué evidencia había contra él? Basil Hallward había salido de la casa a las once. Nadie lo había visto entrar de nuevo. La mayoría de los siervos estaban en Selby Royal. Su valet había ido a la cama... París! Sí. Fue a París que Basil había ido, y por el tren de medianoche, como había previsto. Con sus curiosos hábitos reservados, habría sido meses antes de que se despertaran cualquier sospecha. Un pensamiento repentino lo golpeó.Puso su abrigo de pelo y sombrero y salió al salón.Allí se detuvo, escuchando el lento y pesado treado del policía en el pasillo fuera y viendo el flash del ojo del toro reflejado en la ventana. Después de unos instantes, retrajo la caja y salió, cerrando la puerta muy suavemente detrás de él.Entonces comenzó a sonar la campana.En unos cinco minutos apareció su valet, medio vestido y con un aspecto muy somnolente. “Lo siento por haberlo tenido que despertar, Francisco”, dijo, entrando; “pero había olvidado mi llave. “Diez minutos después de dos, señor”, respondió el hombre, mirando el reloj y mirando. “Diez minutos después de dos? ¡Qué horriblemente tarde! ¡Tienes que despertarme a las nueve de mañana. “Todo bien señor”. “¿Había alguien llamado esta noche?” “Señor Hallward, se quedó aquí hasta las once, y luego se fue a coger su tren”. “Lo siento por no haberlo visto, ¿ha dejado algún mensaje?” “No, señor, salvo que te escriba desde París, si no te encuentra en el club”. “Lo hará, Francisco, no te olvides de llamarme a las nueve de mañana”. “No señor” El hombre abrazó el paso en sus pantalones. Dorian Gray echó su sombrero y su abrigo sobre la mesa y pasó a la biblioteca.Durante un cuarto de hora caminó por la habitación, picando sus labios y pensando.Entonces quitó el Libro Azul de una de las estanterías y comenzó a girar las hojas. “Alan Campbell, 152, Hertford Street, Mayfair.” Sobre la serie de libros de HackerNoon: Le traemos los libros de dominio público más importantes, técnicos, científicos e insignificantes. Este libro es parte del dominio público. Astounding Stories. (2009). ASTOUNDING STORIES OF SUPER-SCIENCE, OCTOBRE 1994. EE.UU. Proyecto Gutenberg. Fecha de publicación: Octubre 1, 1994, de https://www.gutenberg.org/cache/epub/174/pg174-images.html Este eBook es para el uso de cualquier persona en cualquier lugar sin costo y con casi ninguna restricción de ningún tipo. Puedes copiarlo, darlo o reutilizarlo bajo los términos de la Licencia del Proyecto Gutenberg incluida con este eBook o en línea en www.gutenberg.org, ubicado en https://www.gutenberg.org/policy/license.html. Sobre la serie de libros de HackerNoon: Le traemos los libros de dominio público más importantes, técnicos, científicos e insignificantes. Fecha de publicación: 1 de octubre de 1994, de Este libro es parte del dominio público. Astounding Stories. (2009). Astounding Stories of Super-Science, Octubre 1994. EE.UU. Proyecto Gutenberg. https://www.gutenberg.org/cache/epub/174/pg174-images.html Este eBook es para el uso de cualquier persona en cualquier lugar sin costo y con casi ninguna restricción de ningún tipo. Puedes copiarlo, darlo o reutilizarlo bajo los términos de la Licencia del Proyecto Gutenberg incluida con este eBook o en línea en www.gutenberg.org, ubicado en https://www.gutenberg.org/policy/license.html. en www.gutenberg.org https://www.gutenberg.org/policy/license.html
